Te pueblan ecos y voces nostalgicas

Bio de Tavo H-L NO-AUTORIZADA de Horacio

2010-10-25T02:24:00.003-04:30

BIO DE HORACIO HACIENDOSE PASAR POR TAVO H-L

(No Autorizada. Realmente no sabemos quién se hace pasar por quien)

Nací un sábado, común como los del resto del año, sin significado relevante en el calendario al igual que el restos de sábados de octubre, eran las 14.45 de la tarde; 25 según recuerdo. Maracaibo a las 12.45 no es una hora saludable para nacer, pero a mi no me importo siempre viendo hasta donde puedo llegar; desde ese día, han pasado otros 3 sábados 25, y un tiempito más, en ciclos ininterrumpidos, he desgastado el oxígeno de la atmósfera, he corrido por el agua, y nadado en la tierra. Sigo hoy día malgastando el oxígeno que necesitan otros, pensado y contando las vueltas de las tuercas, una tras otra, más, más, más...

Feliz cumpleaños, hermano.

Ya son 24 25-s, que sean montones más!

HORACIO

YO soy yo, TÚ eres tú

2010-06-26T13:03:00.003-04:30

So soy yo, tú eres tu

Fritz S.Perls

Yo soy yo, tú eres tú

tú haces lo tuyo, yo hago lo mío

yo no vine a este mundo para vivir de acuerdo a tus expectativas

tú no viniste a este mundo para vivir de acuerdo con mis espectativas

yo hago mi vida. tú haces la tuya

si coincidimos, será maravilloso

si no, no hay nada que hacer.

Fritz S. Perls, sicologo fundador de la Gestalt.

Sutra - HORACIO

2010-06-16T21:21:00.003-04:30

SUTRA

HORACIO

Siento que me desperté destilando un dolor
así amargo
dulce aromático
parecido a la vainilla
con un año exacto de añejamiento.
Corroe eso que llamo cerebro
se eleva como el vapor
con el calor
extraño de sol cautivo
en mi piel desierta
derruida mordida por las ratas
curtida por el salitre de las horas
bañada en besos de taninos
estirada por manos de falso armiño

Se saturan las atmosferas

Y no quiero que sea personal
Por eso voy olvidando tu nombre

Quimera indecente
Tabú melancólico
más que pesimista

ya van sobresaturadas
cianhídricos sonidos encadenados al espacio
borderline de macabro juego

no tienes autosuficiencia
nunca la tendrás

acido son mis manos
y martillos mis labios

el espejo no envejece
mucho menos te acompaña
y como amar una nube
no podras saborearla
imposible amarrarla en las noches de lluvia
sin embargo
has enmarcado el eco
de esa voz que te asiente precisa al otro lado del marco

imagen egoísta
piedra perpetua en mi tobillo
moriré incluso antes de saltar
tu propio peso me ha condenado
muerte fría de cobarde
sin deseo final.

Y quién se engaña ?
la nube?
No
Ella
No
creo que es ella

Al final es solo una ilusión
Lo eterno no es el dolor
Lo eterno Soy Yo.

Paralelo - Horacio

2010-04-28T22:45:00.001-04:30

PARALELO

HORACIO

somníferos cosechados en su mejor estado,

el cemento de las calles hierve de frío

y en la deja soledad de las 12 m.

me pierdo en el mismo zoológico de las 6,

el sol de verano en vendimia reclama

la tierra para si, eleva a mas de 40

el frío en la acera; y es la iglesia, en la esquina,

que grita por feligresía, en frente de mercados

los mesías en estas épocas, en sus blackberries,

no tiene citas para la salvación

al vuelo dragones que desgarran las nubes;

y en mi, mi isla de acero se sacude el café con sus gruñidos,

ya van mucho más de las 6,

un aleluya postmodernista es mal interpretado,

tan lindas las palabras, hermosísimas, aun si se les quita la razón,

sonoridad pura,

desconectada, también en una isla

relata la perdición, algunos piensan todavía en la salvación,

sin corazón las luces en las calles van encendiendo

este paralelo, -4.30,

que vive entre el 4 y el 5

al ritmo de bum bum bum...

paranoico de agua, amante del litio televisado.

vuelta

2010-04-25T19:11:00.003-04:30

Vuelta-Horacio

vuelvo a ti, no sé después de cuantos días

tenía miedo, aún lo tengo

no creo ser capaz de armar triángulos

no se que hacer, no puedo armar significados y significantes.

las puertas me asfixian, me botan.

el oxigeno me roba esos triangulitos

que valientes se acercan al final de mis labios,

se que se estrellan en las caras de todos

en los labios de ella, sobretodo.

tenia miedo de regresar, he estado, estos meses,

con lo boderline mas desajustado que nunca,

tenia miedo de volver y matarte,

no se, pero te juro que lo pensé:

mis manos tu cuello, y un beso

para tu alma, lo pensé, quería ese beso,

sí, eso sí lo sé, soy el cobarde mas grande que te ha tocado,

sí, el mas grande que haya conocido la historia.

vuelvo pero no a matar, vengo porque...

sinceramente no lo sé, estoy aquí

con algunos triángulos nuevos, te los quería mostrar,

quería volver, por ti, por mi,

por la vida quizás, por algo que no conozco.

costos

2009-12-04T16:15:00.002-04:30

costos

Horacio

entendí que los granos de arena no se preocupan

porque los arrastren las olas,

solo viven, se doran al sol,

se baña en el mar,

retosan en la sal,

y crean cosas inmensamente bellas.

Nosotros no - Jose B. Adolph

2009-10-28T22:52:00.000-04:30

Nosotros no

José B. Adolph

Aquella tarde, cuando tintinearon las campanillas de los teletipos y fue repartida la noticia como un milagro, los hombres de todas las latitudes se confundieron en un solo grito de triunfo. Tal como había sido predicho doscientos años antes, finalmente el hombre había conquistado la inmortalidad en 2168.

Todos los altavoces del mundo, todos los trasmisores de imágenes, todos los boletines, destacaron esta gran revolución biológica. También yo me alegré, naturalmente, en un primer instante.

¡Cuánto habíamos esperado este día!

Una sola inyección, de diez centímetros cúbicos, era todo lo que hacía falta para no morir jamás. Una sola inyección, aplicada cada cien años, garantizaba que ningún cuerpo humano se descompondría nunca. Desde ese día sólo un accidente podría acabar con una vida humana. Adios a la enfermedad, a la senectud, a la muerte por desfallecimiento orgánico.

Una sola inyección, cada cien años.

Hasta que vino la segunda noticia, complementaria de la primera. La inyección sólo surtiría efecto entre los menores de veinte años. Ningún ser humano que hubiera traspasado la edad del crecimiento podría detener su descomposición interna a tiempo. Sólo los jóvenes serían inmortales. El gobierno federal mundial se aprestaba ya a organizar el envío, reparto y aplicación de las dosis a todos los niños y adolescentes de la tierra. Los compartimientos de medicina de los cohetes llevarían a las ampolletas a las más lejanas colonias terrestres del espacio.

Todos serían inmortales.

Menos nosotros, los mayores, los adultos, los formados, en cuyo organismo la semilla de la muerte estaba ya definitivamente implantada.

Todos los muchachos sobrevivirían para siempre. Serían inmortales, y de hecho, animales de otra especie. Ya no seres humanos: su sicología, su visión, su perspectiva, eran radicalmente diferentes a las nuestras.

Todos serían inmortales. Dueños del universo por siempre jamás. Libres. Fecundos. Dioses.

Nosotros no. Nosotros, los hombres y mujeres de más de veinte años, somos la última generación mortal. Eramos la despedida, el adiós, el pañuelo de huesos y sangre que ondeaba por última vez, sobre la faz de la tierra.

Nosotros no. Marginados de pronto, como los últimos abuelos, de pronto nos habíamos convertido en habitantes de un asilo para ancianos, confusos conejos asustados entre una raza de titanes. Estos jóvenes, súbitamente, comenzaban a ser nuestros verdugos sin proponérselo. Ya no éramos sus padres. Desde ese día, éramos otra cosa; una cosa repulsiva y enferma, ilógica y monstruosa; éramos Los Que Morirían. Aquellos Que Esperaban la Muerte. Ellos derramarían lágrimas, ocultando su desprecio, mezclándolo con su alegría. Con esa alegría ingenua con la cual expresaban su certeza de que ahora, ahora sí todo tendría que ir bien.

Nosotros solo esperábamos. Los veríamos crecer, hacerse hermosos, continuar jóvenes y prepararse para la segunda inyección... una ceremonia -que nosotros ya no veríamos- cuyo carácter religioso se haría evidente. Ellos no se encontrarían jamás con Dios. El último cargamento de almas rumbo al más allá, era el nuestro.

¡Ahora cuánto nos costaría dejar la tierra! ¡Cómo nos iría carcomiendo una dolorosa envidia! ¡Cuántas ganas de asesinar nos llenarían el alma, desde hoy y hasta el día de nuestra muerte!

Hasta ayer. Cuando el primer chico de quince años, con su inyección en el organismo, escogió suicidarse. Cuando llegó esa noticia, nosotros, los mortales, comenzamos recién a amar y comprender a los inmortales.

Porque ellos son unos pobres renacuajos condenados a prisión perpetua en el verdoso estanque de la vida. Perpetua. Eterna. Y empezamos a sospechar que dentro de 99 años, el día de la segunda inyección, la policía saldrá a buscar a miles de inmortales para imponérsela.

Y la tercera inyección, y la cuarta, y el quinto siglo, y el sexto; cada vez menos voluntarios, cada vez más niños eternos que imploran la evasión, el final, el rescate. Será horrenda la cacería. Serán perpetuos miserables.

Nosotros no.

***

José B. Adolph.
Hasta que la muerte
Moncloa- Campodónico
Editores asociados
Lima, Perú
1ra Edición, agosto de 1971

cuerda - Horacio

2009-10-15T23:30:00.004-04:30

cuerda - Horacio

el mundo se detuvo por 5 min
me pregunte que significaba una cuerda colgando de una viga
desolacion pense
segui mirando la cuerda
y pense en el cuervo de poe
porque eso era lo que era
una manifestacion de la oscuridad del dia
que gritaba en contra de las horas muerte muerte
busque en cada gaveta de esa sala
no encontre sino fosforos
vacie alcochol en el suelo
y sin pensar mucho lance unos cuantos fosforos
asi arderia
ese inconsciente morbido
que recordaba su muerte bruta!

video Forget Her by Jeff Buckley

2009-10-11T21:42:00.000-04:30

Forget her - Jeff Buckley

2009-10-11T16:53:00.000-04:30

Forget her By Jeff Buckley

No se como describir este post, lo unico que se es que escuche esta cancion y senti que un bus me golpeaba, que no podia sino sentir lo mismo que este chamo, que con la guitarra y su voz me partian el alma, sentir que un amor por el que has dado todo muere solo porque ella no pensaba lo mismo que tu es fuerte y quizas mas comun de lo que pensamos, lo cierto es que desde que escuche esta cancion no he parado de oirla, excelente cantante este chamo Buckley, con una voz prodigiosa, impresionante, que tuvo una vida corta, muy corta para mi gusto; con solo un cd en vida, murio el dia antes de comenzar la produccion del segundo, ahogado en un rio en Menphis, USA a los 30 años de edad, desde que lei su bio y supe que nunca mas volveria a escuchar esa voz en nuevo material me debasto, me dejo casi en depresion, solo les dejo con esta cancion que es excelente, debo mencionar que la cancion mas conocida de este cantante es un cover del Halellujah de Cohen, que buckley magistralmente da una vitalidad y fuerza que no se encuentra en la version original.

Forget Her

Jeff Buckley

while the city's busy sleeping
Mientras la ciudad está ocupada durmiendo
all the noise has died away
todos los ruidos se han desvanecidos
i walk the streets to stop my weeping
camino por las calles para parar mi llanto
‘cause she'll never change her ways
porque ella nunca cambiara sus maneras

don't fool yourself
No te engañes a ti mismo
she was heartache from the moment that you met her
ella era despecho desde el momento que la conociste
my heart is frozen still
mi corazon está congelado aún
as i try to find the will to forget her somehow
por mas que trato de encontrar la voluntad para olvidarla de alguna forma
she's somewhere out there now
ella está en algún lugar allá afuera

her love is a rose pale and dying
su amor es una rosa palida y moribunda
dropping her petals in land unknown
soltando sus petalos en tierra desconocida
all full of wine the world before her
todo lleno de vino el mundo bajo ella
but sober with no place to go
pero sobrio sin ningun lugar para ir

don't fool yourself

no te engañes a ti mismo
she was heartache from the moment that you met her

ella era despecho desde el momento en que la conociste
my heart is frozen still

mi corazón está congelado aún
as i try to find the will to forget her somehow

por mas que trato de encontrar la voluntad para olvidarla de alguna manera
i think i've forgotten her now

creo que la he olvidado ahora
and my tears are falling down as i try to forget

y mis lagrimas caen a medida que trato olvidarla
her love was a joke from the day that we met

su amor fue un chiste desde el dia que nos conocimos
all of the words, all of them, man

todo de las palabras, todo de ellas, hombre
all of my pain when i think back to when

todo mi dolor cuando pienso en el pasado
remember her hair as it shone in the sun

recuerdo su cabello como brillaba en el sol
the smell of the bed when i knew what she'd done

el olor de la cama cuando supe lo que ella habia hecho
tell yourself over and over you wont ever need her again

decirte a ti mismo una y otra vez que no la necesitaras otra vez

But don't fool yourself

pero no te engañes a ti mismo
she was heartache from the moment that you met her

ella era despecho desde el momento en que la conociste
and my heart is frozen still

y mi corazon está congelado aún
as i try to find the will to forget her somehow

por mas que trato de encontrar la voluntad para olvidarla de alguna manera
she's somewhere out there now

ella está en algún lugar allá afuera

(out there now

allá afuera ahora

i don't have a place)

no tengo lugar apra ir

El futuro lo es todo

2009-10-02T18:28:00.000-04:30

Futuro: esa palabra le gustaba. Mas alla: le atraía como nada. Fantasía: era la más bella. La ciencia - ficción, la anticipación y toda suerte de narraciones y filmes de ese tipo eran lo mas sugestivo y apasionante para Arévalo.

El día en que salia de una película fantástica con un libro de ciencia-ficción en su poder, Arévalo fue arrollado por un auto que venia a una velocidad tan alta que no fue necesarioi darele por muerto oficialmente, y mucho menos darle sepultura, pues al no poder constatar ningún tipo de manchas de sangre o signos del infortunado atropello en el auto, no se supo nunca si Arévalo realmente habia existido.

Grabiel Jiménez Eman
·La Gran Jaqueca·

a captain my captain

2009-09-09T19:05:00.000-04:30

O captain my captain

Walt Whitman

O Captain my Captain! our fearful trip is done,
The ship has weathered every rack, the prize we sought is won,
The port is near, the bells I hear, the people all exulting,
While follow eyes the steady keel, the vessel grim and daring;
But O heart! heart! heart!
O the bleeding drops of red,
Where on the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

O Captain! my Captain! rise up and hear the bells;
Rise up--for you the flag is flung for you the bugle trills,
For you bouquets and ribboned wreaths for you the shores a-crowding,
For you they call, the swaying mass, their eager faces turning;
Here Captain! dear father!
This arm beneath your head!
It is some dream that on the deck,
You've fallen cold and dead.

My Captain does not answer, his lips are pale and still;
My father does not feel my arm, he has no pulse nor will;
The ship is anchored safe and sound, its voyage closed and done;
From fearful trip the victor ship comes in with object won;
Exult O shores, and ring O bells!
But I, with mournful tread,
Walk the deck my Captain lies,
Fallen cold and dead.

Gracias a la vida por Mercedes Sosa

2009-09-06T22:31:00.000-04:30

es una cancion que muchas veces en mi vida la habia escuchado y me parecia demasiado agraciada, ahroa que he leido la biografia de su escritora Violeta Parra, hermana del antipoeta Nicanor Parra, una biografia tan rica, donde se muestra lo mucho que amaba a la gente y las costumbre de su pais.

Te quiero

2009-05-18T18:24:00.001-04:30

Te quiero

Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos
mi amor mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero.
Y tu paso vagabundo.
Y tu llanto por el mundo.

Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora,
ni cándida moraleja,
y porque somos pareja
que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país
la gente vive feliz
aunque no tenga permiso

Si te quiero es por que sos
mi amor, mi cómplice y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.

N o te salves

2009-05-18T07:59:00.000-04:30

NO TE SALVES .

No te quedes inmóvil al borde del camino

no congeles el júbilo

no quieras con desgana

no te salves ahora ni nunca.

. No te salves

no te llenes de calma

no reserves del mundo

sólo un rincón tranquilo

no dejes caer lo párpados

pesados como juicios

no te quedes sin labios

no te duermas sin sueño

no te pienses sin sangre

no te juzgues sin tiempo.

.Pero si

pese a todo

no puedes evitarlo

y congelas el jubilo

y quieres con desgana

y te salvas ahora

y te llenas de calma

y reservas del mundo

sólo un rincón tranquilo

y dejas caer los párpados

pesados como juicios

y te secas sin labios

y te duermes sin sueño

y te piensas sin sangre

y te juzgas sin tiempo

y te quedas inmóvil

al borde del camino

y te salvas

entonces

no te quedes conmigo

CORAZÓN CORAZA

2009-05-18T07:49:00.000-04:30

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre y tienes frío

tengo que amarte amor tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos aunque

te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

Sobre los días y las palabras se hace tarde

2009-05-17T11:50:00.000-04:30

1
No estás en este instante en que llamo , y vuelvo sobre mí sobre mi sangre
y apenas hace ya no sé cuantas noches te busco
y tu no llegas no rescatas el nombre y se hace tarde.
sobre los dias y sobre las palabras se hace tarde.
2

Fue hacia el atardecer, hacia la noche, y la tristeza
y recogias lloviznas, eso es,tú recogías lloviznas y te ibas
y en el pueblo se supo que te llamabas pájaro
llovizna y soledad se supo que te llamabas en pueblo.
3

Yo amo de ti lo absurdo
lo imposible
lo que está mas allá de todo lo borrable.
4

Era tu nombre,
la cercanía distante de tus manos
y yo no estaba en ti para decirte del amor y de las sombras
que a diario se repiten.

victor Salazar (Y ese tropel de luces)

La gruesa metafísica del amor y sus preguntas

2009-05-17T11:09:00.000-04:30

En un beso la vida

Nadie les pedirá una respuesta a las mujeres de mi ciudad

ella no saben responder fuera del amor

sólo después de largo rato los ojos se desploman

y estamos en mitad del sueño

sosteniendo viejas palabras de familia

el lenguaje oculto

la gruesa metafísica del amor y sus preguntas.

Es necesario ir armado de paciencia

tener la delicadeza a flor de piel

como si si verdaderamente fuésemos un río.

A que agregar tanto

si sus labios describen una llama

y vienen alumbrando el camino entre la tempestad con una lampara

EL CANTAR DE LOS CANTARES

2009-04-17T17:56:00.000-04:30

Primer canto

La hermosura de la Amada1:

5 Soy morena, pero hermosa, hijas de Jerusalén, como los campamentos de Quedar, como las carpas de Salmá.
1:6 No se fijen en mi tez morena: he sido tostada por el sol. Los hijos de mi madre se irritaron contra mí, me pusieron a cuidar las viñas, ¡y a mi propia viña no la pude cuidar!
Ansiosa interpelación al Amado ausente1:
7 Dime, amado de mi alma, dónde llevas a pastar el rebaño, dónde lo haces descansar al mediodía, para que yo no ande vagando junto a los rebaños de tus compañeros. Respuesta de los pastores

Coro1:

8 Si tú no lo sabes, ¡la más bella de las mujeres! sigue las huellas del rebaño y lleva a pastar tus cabritos junto a las cabañas de los pastores.
Elogio de la Amada
El Amado
1:9 Yo te comparo, amada mía,a una yegua uncida al carro del Faraón.
1:10 ¡Qué hermosas son tus mejillas entre los aros y tu cuello entre los collares!
1:11 Te haremos pendientes de oro, con incrustaciones de plata.
Elogio del Amado
La Amada1:
12 Mientras el rey está en su diván, mi nardo exhala su perfume.
1:13 Mi amado es para mí una bolsita de mirra que descansa entre mis pechos.
1:14 Mi amado es para mí un racimo de alheña en las viñas de Engadí.

Canto segundo

La Amada2:8

¡La voz de mi amado! Ahí viene, saltando por las montañas, brincando por las colinas.
2:9 Mi amado es como una gacela, como un ciervo joven. Ahí está: se detiene detrás de nuestro muro; mira por la ventana, espía por el enrejado.
2:10 Habla mi amado, y me dice: "¡Levántate, amada mía, y ven, hermosa mía!
2:11 Porque ya pasó el invierno, cesaron y se fueron las lluvias.
2:12 Aparecieron las flores sobre la tierra, llegó el tiempo de las canciones, y se oye en nuestra tierra el arrullo de la tórtola.
2:13 La higuera dio sus primeros frutos y las viñas en flor exhalan su perfume. ¡Levántate, amada mía, y ven, hermosa mía!
2:14 Paloma mía, que anidas en las grietas de las rocas, en lugares escarpados, muéstrame tu rostro, déjame oír tu voz; porque tu voz es suave y es hermoso tu semblante".

Mientras tu ausencia sea el ejercicio de templaza en mi fe

2009-03-19T19:56:00.000-04:30

Encontré un beso olvidado en medio de la nada. Al centro de todo. Un beso a ras de suelo. Tirado Caído... Un beso que mira zapatos con ojos abiertos sorprendidos de no encontrar mi boca. Un beso que se agarra a mi anteojo y mira mis labios suplicante desesperado.
(Abrí el estante de la cocina y encontré tu beso colgando del asa de la taza... Te he dicho tantas veces que sólo dejes besos bajo la almohada...!.Y fue al momento de esparcir el desodorante, ahí estaban tus besos asidos a mi pecho que me hacían cosquillas. Hoy fuiste la alegría de mi pie izquierdo. ¡Cómo se reían mis dedos haciéndose lugar en el zapato! Todo habría calzado bien, ¡pero ese beso travieso se fue pantorrilla arriba! Me iba pensando que uno de estos días me quedaría en casa para descubrir todos tus escondites. Entonces, abrí la puerta de calle... ¡y un montón de besos, jugando a ser niños, me cayeron encima! Besos de pájaros que siempre cantan. Besos de libélulas siempre Iluminando. Besos de gallo siempre de madrugadas. Besos de sábanas marcados en la ausencia... Besos de lágrimas en pétalos dolorosos...Bordados. Miro por la celosía. Llueve... y me iré desnudo esta mañana para no perder ninguno de los besos que encerraste en cada gota de agua.

Llueve...me despertó el árbol cargado de gotas que quería entrar por mi ventana. En cada una de ellas encontré tus besos. El ruido de la lluvia machaca en mis oídos... el rayo que brotó en sol esta mañana... esta tormenta sorpresiva... Los besos que se escurren por todos los rincones. Y estoy aquí... al centro de esta lluvia inesperada... húmeda para tus ansias... con un sol en cada mano. Buen día
amor, aunque no me escuches... Ya tomé los besos de la almohada.
Siempre me dejas besos escondidos por la casa...Son de todos los sabores, de todos los colores, de todas las formas y clases. Aunque a veces me desbesas solo recuerdo y guardo los besos que me diste.

Tengo besos de corales, de estrellas, de desiertos...de todos los climas, de todos los paisajes. Tengo besos de tus manos esparcidos en el cuerpo. Besos de tu amor tapizándome el alma. Nunca me termino de ir si me dejas besos escondidos por la casa. (Por eso a veces me ven tan cabizbajo...). Es que juegan alas escondidas, los busco, los encuentro, los guardo en mi corazón o los escondo en mi alma. Abrí el estante del día y se derramaron tus besos sobre mí ¡como semillas gozosas de ser cultivadas!
Yo no sé de pája: ok
Al momento de morder la manzana la boca se me lleno de tus besos. ¡Y comprendí de pronto toda la historia sagrada!!! Y eso que no soy católico.
Por la mañana me crecen ramas desde la garganta y el frondoso follaje se asoma y cae desde mis labios... presintiendo el trino, esperando el vuelo de tus besos por la casa. Con un vaso de agua me trago tus besos necesito ingerirlos para respirar y vivir.
Me bebo tu beso de agua y tiene sabor a anémonas blancas como un corazón de mañanas, de tardes gitanas... Shiiitsss....silencio....estoy pensando cómo devorar, pétalo a pétalo, una flor blanca, para darte besos de primavera en primavera besos que me entrego un mago de estrellas y desiertos. Besos de hierba buena. Besos de sauces y ciruelas. Besos de pinos silvestres. De estrellas. De gnomos. De hadas. De cuentos... mil lenguas de vino en mi boca arden, embriagan, se rozan.... Cabalgo tu poesía con ritmo de tormenta y arpegio de olas, naufrago en el mar de besos que esparces en mi vida.

Consulte a un farmacéutico para aprender a sostener en la memoria bucal los labios apenas heridos, apenas rozados, apenas soñados pero no supo que recetarme.
Visite una curandera y usé según instrucciones ungüento de anémonas blancas diluida en poesía en porción de cien por mil por labio, para enamorarte pero la bruja me estafo y no funciono. Seguí mi peregrinar hasta que comencé a sentir el momento de los besos largos Infinitos y alados, transportados por el aire, llegando a mi vida.
En esta mañana tus besos corren por la casa que conoces, que caminas, que transitas. Y esta mañana el desorden de la casa se acomodo con la dulzura de tus besos
Schiiitttsss, por favor... fue noche de juegos y ahora, cansados, tus besos duermen sobre mi piel. Schiiitttsss , por favor... no los despierten.
Mientras la gravedad de los ojos con que me miras aplaste mis actos y razones. Mientras la combustión de tu fuego termine incinerando cualquier otro sentimiento que no sea el de amarte. Mientras el cordón umbilical amarre fuertemente tu alma con la mía. Mientras las entrañas agoreras sean nidos donde habitan las mariposas que revierten tu vuelo en terciopelo. Mientras tu rostro sea el perfil de miles de caricias. Mientras tu aire sea el fuelle que alimenta a mis besos. Mientras tu sexo sea el puntal donde me apoyo- mientras tus manos sean el paréntesis donde me incluyes. Mientras tus letras sean punta de diamante donde tallas nuestros nombres en la cadencia de tus besos. Mientras tu ternura sea el compendio de mis penas. Mientras tu totalidad sea la completad que necesito. Mientras tus letras sean punta de diamante donde tallas nuestros nombres en la cadencia de tus besos. Mientras tu ternura sea el compendio de mis penas. Mientras tu totalidad sea la completad que necesito. Mientras tu ausencia sea el ejercicio de mi templanza en mi fe. Mientras tu existencia sea la razón de mí ser te diré que te amo con toda mi alma.

2009-03-08T12:59:00.000-04:30

TERESA DE LA PARRA
IFIGENIA: DIARIO DE UN SEÑORITA QUE ESCRIBÍA PORQUE SE FASTIDIABA

Escritora venezolana de principios del siglo XX, sólida presencia femenina en las letras criollas. Autora de “Ifigenia: Diario de una señorita que escribía porque se fastidiaba”, “Memorias de Mamá Blanca” y otras obras de menor extensión. De su puño queda un completo epistolario y el diario de sus últimos años de vida, profundamente afectados por la enfermedad que la arrastró a la muerte a la edad de 46 años.

La autora mezcla en esta controversial novela tres elementos que la inmortalizaron: una dura crítica social hacia la situación de las mujeres de su época, el talento para retratar sólidos personajes de una psicología profunda, y un lenguaje refinado, expresivo.

“Todo ello, aderezado con el límite sutil de la ficción y la realidad de su internado en Europa y su posterior llegada a una Caracas aún colonial, desembocan en el premio de la Casa Editora Ibero-Franco-Americana de París (1924), la publicación en francés de Ifigenia dos años más tarde, y una ola de críticas favorables y adversas en cuanto a su obra. Escritora venezolana de principios del siglo XX, sólida presencia femenina en las letras criollas. Autora de “Ifigenia: Diario de una señorita que escribía porque se fastidiaba”, “Memorias de Mamá Blanca” y otras obras de menor extensión. De su puño queda un completo epistolario y el diario de sus últimos años de vida, profundamente afectados por la enfermedad que la arrastró a la muerte a la edad de 46 años.

La autora mezcla en esta controversial novela tres elementos que la inmortalizaron: una dura crítica social hacia la situación de las mujeres de su época, el talento para retratar sólidos personajes de una psicología profunda, y un lenguaje refinado, expresivo.

“Todo ello, aderezado con el límite sutil de la ficción y la realidad de su internado en Europa y su posterior llegada a una Caracas aún colonial, desembocan en el premio de la Casa Editora Ibero-Franco-Americana de París (1924), la publicación en francés de Ifigenia dos años más tarde, y una ola de críticas favorables y adversas en cuanto a su obra.

Fragmentos
Pues yo por el contrario, no me escandalizo de nada, porque tengo un alma profundamente “naturista” y adoro con ella la verdad sencilla de las cosas. (...) Yo creo, por ejemplo, con entera certeza, que el pudor es el único responsable de que exista el impudor (...) Y si no dime: ¿se visten las azucenas, tía Clara? ¿se visten? ¿Se visten las palomas? Y ya ves cómo sin vestirse predican la pureza y son el símbolo de la castidad. El vestido es la causa del impudor. Si las palomas se vistieran, nos escandalizaríamos al verlas volar, porque levantarían probablemente su vestido con el movimiento de las alas, y esto desde abajo haría un efecto muy indecente. Pero como nunca se visten, son siempre igualmente pudorosas, es decir, que han tenido el talento de hacer puro el impudor, y ese talento lo poseen ellas sencillamente, porque hasta sus oídos no han llegado rumores todavía de que exista la moral. Si nosotros hiciéramos también como las palomas y como las azucenas, seríamos tan puros como ellas. El origen lógico del vestido, su objeto práctico, es preservarnos del frío o bien cubrir y disimular la inarmonía de líneas” ...
Todo ello, aderezado con el límite sutil de la ficción y la realidad de su internado en Europa y su posterior llegada a una Caracas aún colonial, desembocan en el premio de la Casa Editora Ibero-Franco-Americana de París (1924), la publicación en francés de Ifigenia dos años más tarde, y una ola de críticas favorables y adversas en cuanto a su obra.
* * *
... “me afligía muchísimo más todavía el pensar que yo había trabajado sin tregua leyendo y estudiando, a fin de instruirme, y adquirir así un nuevo adorno o atractivo, el cual en lugar de ser tal adorno o atractivo, resultaba de repente, según acababa de declarar rotundamente Leal, una condición desventajosa, feísima y chocante en una mujer: ‘¡la mujer bachillera!’
(...)
y ahora, para poder gustar a Leal: ¿cómo limpiar mi cabeza de esta barahúnda de lecturas acumuladas en más de dos años, las cuales, a modo de informe nebulosa, flotarán eternamente en ella?
(...)
me di a considerar que al fin de cuentas, la ignorancia era muchísimo más liberal que la sabiduría, puesto que de un ignorante se puede hacer un sabio, mientras que de un sabio no puede hacerse jamás un ignorante. Entonces, sentí durante un minuto la nostalgia de las cosas irremisiblemente perdidas" ...

hoy siento ganas de llorar...

2009-02-26T01:44:00.000-04:30

hoy siento ganas de llorar, o de quemar una estrella,
ver como arde, perderme en su fulgor;
que el barro hoy no me alcanza,
el piano camina sobre arena
y el mar baña incontables caminos de piedra.
hoy siento ganas de llorar, porque morí en una pira,
las sombras crecen en los arboles
e invento desde el trino del relámpago
un rayo de luz infinito
que nace en el océano y muere en la lluvia.
hoy tengo ganas de llorar, solo cenizas del mundo
desgastan mis recuerdos extinguidos,
comunión de gusanos profanando el olvido,
es ahora la calma muda,
cae como neblina.
vertigo de vela.
barro de las cenizas.

polvo, polvo, polvo
al final solo polvo

micro festival de la voz unica 2006

2009-02-23T21:41:00.001-04:30

Rcuerdo de nuestra universidad !!

Yo soy como aquel hombre (Ramón Palomares, Venezuela)

2009-02-23T20:40:00.001-04:30

Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Ramón Palomares nació en Escuque, Venezuela, El 7 de mayo de 1935. Uno de las grandes poetas actuales en lengua castellana. Maestro y espec...
Memoria del Festival Internacional de Poesía de Medellín. Ramón Palomares nació en Escuque, Venezuela, El 7 de mayo de 1935. Uno de las grandes poetas actuales en lengua castellana. Maestro y especialista en lenguas clásicas. Personaje central del grupo Sardio, y de El techo de la ballena, expresión de la vanguardia poética en su país. Libros de poemas: El reino, 1958; Paisano, 1964; Honras fúnebres, 1965; Santiago de León de Caracas, 1967; El vientecito suave del amanecer con los primeros aromas, 1969; Adiós Escuque (Poemas 1968-1974); Elegía 1830, 1980; El viento y la piedra, 1984; Mérida, elogio de sus ríos, 1985; Poesía (Antología), 1985; Alegres provincias, 1988; Lobos y halcones, 1997. Más recientemente Casa de las Américas editó su antología En el reino de Escuque, 2006. Ha obtenido diversos reconocimientos, entre ellos, el Premio Nacional de Literatura, en 1974 y el Premio Internacional de Poesía Víctor Valera Mora, 2006. Como se afirma en la contrarátula de En el reino de Escuque: "...Existe en la obra de Ramón Palomares algo más que un intento por recuperar la relación mágica con el entorno, y que una recreación de la provincia y de los personajes de la infancia con un sentido mítico, pues, aunque su poesía está definida en estas claves fundamentales, traslada las angustias, desafíos e interrogantes a un plano universal, alimentando y rompiendo a la vez su aparente localismo..." Y nos dice Ramón Palomares: "Estar atento siempre, pendiente de ciertas zonas sensoriales, del sueño, de todo (...). Tú asumes el pájaro y lo encuentras con un espíritu de bosque (...). Tú tienes que salirte del poema como lenguaje y entrar en el poema como la vida, como visión, como sensación, como aire, como piedra, como roce..."

La pequeña Venecia-Venezuela

2009-02-20T18:14:00.001-04:30

Es un pequeño regalo para que reflexionemos!! Todos somos venezolanos !

Mi querida cerveza (Gabriel Jiménez Emán, Venezuela)

2009-02-19T20:12:00.001-04:30

2009-02-13T19:14:00.000-04:30

RAYUELA CAPITULO 93

JULIO CORTÁZAR

93
Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estás del otro lado, ahí donde me invitás a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo más profundo de la posesión no estás en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación de] amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños. Tan triste oyendo al cínico Horacio que quiere un amor pasaporte, amor pasamontañas, amor llave, amor revólver, amor que le dé los mil ojos de Argos, la ubicuidad, el silencio desde donde la música es posible, la raíz desde donde se podría empezar a tejer una lengua. Y es tonto porque todo eso duerme un poco en vos, no habría más que sumergirte en un vaso de agua como una flor japonesa y poco a poco empezarían a brotar los pétalos coloreados, se hincharían las formas combadas, crecería la hermosura. Dadora de infinito, yo no sé tomar, perdoname. Me estás alcanzando una manzana y yo he dejado los dientes en la mesa de luz. Stop, ya está bien así. También puedo ser grosero, fájate. Pero fijate bien, porque no es gratuito.

¿Por qué stop? Por miedo de empezar las fabricaciones, son tan fáciles. Sacás una idea de ahí, un sentimiento del otro estante, los atás con ayuda de palabras, perras negras, y resulta que te quiero. Total parcial: te quiero. Total general: te amo. Así viven muchos amigos míos, sin hablar de un tío y dos primos, convencidos del amor-que-sienten-por-sus-esposas. De la palabra a los actos, che; en general sin verba no hay res. Lo que mucha gente llama amar consiste en elegir a una mujer y casarse con ella. La eligen, te lo juro, los he visto. Como si se pudiese elegir en el amor, como si no fuera un rayo que te parte los huesos y te deja estaqueado en la mitad del patio. Vos dirás que la eligen porque-la-aman, yo creo que es al verse. A Beatriz no se la elige, a Julieta no se la elige. Vos no elegís la lluvia que te va a calar hasta los huesos cuando salís de un concierto. Pero estoy solo en mi pieza, caigo en artilugios de escriba, las perras negras se vengan cómo pueden, me mordisquean desde abajo de la mesa. ¿Se dice abajo o debajo? Lo mismo te muerden. ¿Por qué, por qué, pourquoi, why, warum, perchè este horror a las perras negras? Miralas ahí en ese poema de Nashe, convertidas en abejas. Y ahí, en dos versos de Octavio Paz, muslos del sol, recintos del verano. Pero un mismo cuerpo de mujer es María y la Brinvilliers, los ojos que se nublan mirando un bello ocaso son la misma óptica que se regala con los retorcimientos de un ahorcado. Tengo miedo de ese proxenetismo, de tinta y de voces, mar de lenguas lamiendo el culo del mundo. Miel y leche hay debajo de tu lengua... Sí, pero también está dicho que las moscas muertas hacen heder el perfume del perfumista. En guerra con la palabra, en guerra, todo lo que sea necesario aunque haya que renunciar a la inteligencia, quedarse en el mero pedido de papas fritas y los telegramas Reuter, en las cartas de mi noble hermano y los diálogos del cine. Curioso, muy curioso que Puttenham sintiera las palabras como si fueran objetos, y hasta criaturas con vida propia. También a mí, a veces, me parece estar engendrando ríos de hormigas feroces que se comerán el mundo. Ah, si en el silencio empollara el Roc... Logos, faute éclatante. Concebir una raza que se expresara por el dibujo, la danza, el macramé o una mímica abstracta. ¿Evitarían las connotaciones, raíz del engaño? Honneur des hommes, etc. Sí, pero un honor que se deshonra a cada frase, como un burdel de vírgenes si la cosa fuera posible.

Del amor a la filología, estás lucido, Horacio. La culpa la tiene Morelli que te obsesiona, su insensata tentativa te hace entrever una vuelta al paraíso perdido, pobre preadamita de snack-bar, de edad de oro envuelta en celofán. This is a plastic's age, man, a plastic's age. Olvidate de la perras. Rajá, jauría, tenemos que pensar, lo que se llama pensar, es decir sentir, situarse y confrontarse antes de permitir el paso de la más pequeña oración principal o subordinada. París es un centro, entendés, un mandala que hay que recorrer sin dialéctica, un laberinto donde las fórmulas pragmáticas no sirven más que para perderse. Entonces un cogito que sea como respirar París, entrar en él dejándolo entrar, neuma y no logos. Argentino compadrón, desembarcando con la suficiencia de una cultura de tres por cinco, entendido en todo, al día en todo, con un buen gusto aceptable, la historia de la raza humana bien sabida, los períodos artísticos, el románico y el gótico, las corrientes filosóficas, las tensiones políticas, la Shell Mex, la acción y la reflexión, el compromiso y la libertad, Piero della Francesca y Anton Weber, la tecnología bien catalogada, Lettera 22, Fiat 1600, Juan XXIII. Qué bien, qué bien. Era una pequeña librería de la rue du Cherche-Midi, era un aire suave de pausados giros, era la tarde y la hora, era del año la estación florida, era el Verbo (en el principio), era un hombre que se creía un hombre. Qué burrada infinita, madre mía. Y ella salió de la librería (recién ahora me doy cuenta de que era como una metáfora, ella saliendo nada menos que de una librería) y cambiamos dos palabras y nos fuimos a tomar una copa de pelure d'oignon a un café de Sèvres-Babylone (hablando de metáforas, yo delicada porcelana recién desembarcada, HANDLE WITH CARE, y ella Babilonia, raíz de tiempo, cosa anterior, primeval being, terror y delicia de los comienzos, romanticismo de Atala pero con un tigre auténtico esperando detrás del árbol). Y así Sèvres se fue con Babylone a tomar un vaso de pelure d'oignon, nos mirábamos y yo creo que ya empezábamos a deseamos (pero eso fue más tarde, en la rue Réaumur) y sobrevino un diálogo memorable, absolutamente recubierto de malentendidos, de desajustes que se resolvían en vagos silencios, hasta que las manos empezaron a tallar, era dulce acariciarse las manos mirándose y sonriendo, encendíamos los Gauloises el uno en el pucho del otro, nos frotábamos con los ojos, estábamos tan de acuerdo en todo que era una vergüenza, París danzaba afuera esperándonos, apenas habíamos desembarcado, apenas vivíamos, todo estaba ahí sin nombre y sin historia (sobre todo para Babylone, y el pobre Sèvres hacía un enorme esfuerzo, fascinado por esa manera Babylone de mirar lo gótico sin ponerle etiquetas, de andar por las orillas del río sin ver remontar los drakens normandos). Al despedirnos éramos como dos chicos que se han hecho estrepitosamente amigos en una fiesta de cumpleaños y se siguen mirando mientras los padres los tiran de la mano y los arrastran, y es un dolor dulce y una esperanza, y se sabe que uno se llama Tony y la otra Lulú, y basta para que el corazón sea como una frutilla, y...
Horacio, Horacio.
Merde, alors. ¿Por qué no? Hablo de entonces, de Sèvres-Babylone, no de este balance elegíaco en que ya sabemos que el juego está jugado.

¿Aqué me empujas?...

2009-02-11T14:58:00.000-04:30

POESÍA

Llegas, silenciosa, secreta,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente
contra invisibles huestes.

Verdad abrasadora,
¿a qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas.

Subes desde lo más hondo de mí,
desde el centro innombrable de mi ser,
ejército, marea.
Creces, tu sed me ahoga,
expulsando, tiránica,
aquello que no cede
a tu espada frenética.

Ya sólo tú me habitas,
tú, sin nombre, furiosa substancia,
avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas,
despiertas a mi tacto,
hielas mi frente,
abres mis ojos.

Percibo el mundo y te toco,
substancia intocable,
unidad de mi alma y de mi cuerpo,
y contemplo el combate que combato
y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas,
y a las mismas imágenes
otras, más profundas, las niegan,
ardiente balbuceo,
aguas que anega un agua más oculta y densa.
En su húmeda tiniebla vida y muerte,
quietud y movimiento, son lo mismo.

Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
substancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.

SILENCIO
Así como del fondo de la música
brota una nota
que mientras vibra crece y se adelgaza
hasta que en otra música enmudece,
brota del fondo del silencio
otro silencio, aguda torre, espada,
y sube y crece y nos suspende
y mientras sube caen
recuerdos, esperanzas,
las pequeñas mentiras y las grandes,
y queremos gritar y en la garganta
se desvanece el grito:
desembocamos al silencio
en donde los silencios enmudecen.

Octavio Paz

Zipper Sonet (Un Tal Lucas)

2009-02-02T17:48:00.001-04:30

Fragmento de Un Tal Lucas

Julio Cortazar

Lucas, sus sonetos

Con la misma henchida satisfacción de una gallina, de tanto en tanto
Lucas pone un soneto. Nadie se extrañe: huevo y soneto se parecen por lo
riguroso, lo acabado, lo terso, lo frágilmente duro. Efímeros, incalculables, el
tiempo y algo como la fatalidad los reiteran, idénticos y monótonos y perfectos.
Así, a lo muy largo de su vida Lucas ha puesto algunas docenas de
sonetos, todos excelentes y algunos decididamente geniales. Aunque el rigor y lo
cerrado de la forma no dejan mayor espacio para la innovación, su estro (en
primera y también en segunda acepción) ha tratado de verter vino nuevo en
odre viejo, apurando las aliteraciones y los ritmos, sin hablar de esa vieja
maniática, la rima, a la cual le ha hecho hacer cosas tan extenuantes como
aparear a Drácula con mácula. Pero hace ya tiempo que Lucas se cansó de
operar internamente en el soneto y decidió enriquecerlo en su estructura misma,
cosa aparentemente demencial dada la inflexibilidad quitinosa de este cangrejo
de catorce patas.
Así nació el Zipper Sonnet, título que revela culpable indulgencia hacia las
infiltraciones anglosajonas en nuestra literatura, pero que Lucas esgrimió después
de considerar que el término «cierre relámpago» era penetrantemente estúpido, y
que «cierre de cremallera» no mejoraba la situación. El lector habrá comprendido
que este soneto puede y debe leerse como quien sube y baja un «zipper», lo que
ya está bien, pero que además la lectura de abajo arriba no da precisamente lo
mismo que la de arriba abajo, resultado más bien obvio como intención pero
difícil como escritura.
A Lucas lo asombra un poco que cualquiera de las dos lecturas den (o en
todo caso le den) una impresión de naturalidad, de por supuesto, de pero claro,
de elementary my dear Watson, cuando para decir la verdad la fabricación del
soneto le llevó un tiempo loco. Como causalidad y temporalidad son omnímodas
en cualquier discurso apenas se quiere comunicar un significado complejo,
digamos el contenido de un cuarteto, su lectura patas arriba pierde toda
coherencia aunque cree imágenes o relaciones nuevas, ya que fallan los nexos
sintácticos y los pasajes que la lógica del discurso exige incluso en las
asociaciones más ilógicas. Para lograr puentes y pasajes fue preciso que la
inspiración funcionara de manera pendular, dejando ir y venir el desarrollo del
poema a razón de dos o a lo más tres versos, probándolos apenas salidos de. la
pluma (Lucas pone sonetos con pluma, otra semejanza con la gallina) para ver si
después de haber bajado la escalera se podía subirla sin tropezones nefandos. El
hic es que catorce peldaños son muchos peldaños, y este Zipper Sonnet tiene en
todo caso el mérito de una perseverancia maniática, cien veces rota por
palabrotas y desalientos y bollos de papel al canasto pluf.
Pero al final, hosanna, hélo aquí el Zipper Sonnet que sólo espera del lector,
aparte de la admiración, que establezca mental y respiratoriamente la
puntuación, ya que si esta figurara con sus signos no habría modo de pasar los
peldaños sin tropezar feo.

ZIPPER SONNET

Un Tal Lucas – Julio Cortázar

de arriba abajo o bien de abajo arriba
este camino lleva hacia sí mismo
simulacro de cima ante el abismo
árbol que se levanta o se derriba

quien en la alterna imagen lo conciba
será el poeta de este paroxismo
en un amanecer de cataclismo
náufrago que a la arena al fin arriba

vanamente eludiendo su reflejo
antagonista de la simetría
para llegar hasta el dorado gajo

visionario amarrándose a un espejo
obstinado hacedor de la poesía
de abajo arriba o bien de arriba abajo

¿Verdad que funciona? ¿Verdad que es —que son— bello (s)?
Preguntas de esta índole hacíase Lucas trepando y descolgándose a y de
los catorce versos resbalantes y metamorfoseantes, cuando héte aquí que
apenas había terminado de esponjarse satisfecho como toda gallina que ha
puesto su huevo tras meritorio empujón retro-propulsor, desembarcó procedente
de Sao Paulo su amigo el poeta Haroldo de Campos, a quien toda combinatoria
semántica exalta a niveles tumultuosos, razón por la cual pocos días después
Lucas vio con maravillada estupefacción su soneto vertido al portugués y
considerablemente mejorado como podrá verificarse a continuación:

ZIPPER SONNET

de cima abaixo ou jà de baixo ácima
este caminho é o mesmo em seu tropismo
simulacro de cimo frente o abismo
árvore que ora alteia ora declina

quem na dupla figura assim o imprima
será o poeta deste paroxismo
num desanoitecer de cataclismo
náufrago que na areia ao fim reclina

iludido a eludir o seu reflexo
contraventor da própria simetria
ao ramo de ouro erguendo o alterno braco

visionario a que o espelho empresta um nexo
refator contumaz desta poesia
de baixo ácima o ja de cima abaixo.

«Como verás», le escribía Haroldo, «no es verdaderamente una versión:
más bien una "contraversión" muy llena de licencias. Como no pude obtener una
rima consonante adecuada para ácima (arriba), cambié la convención legalista
del soneto y establecí una rima asonante, reforzada por la casi homofonía de los
sonidos nasales m y n (aciMA y decliNA). Para justificarme (prepararme un alibi)
repetí el procedimiento infractor en los puntos correspondientes de la segunda
estrofa (escamoteo vicioso, trastrocado por una seudosimetría también
perversa)».
A esta altura de la carta Lucas empezó a decirse que sus fatigas
zipperianas eran poca cosa frente a las de quien se había impuesto la tarea de
rehacer lusitanamente una escalera de peldaños castellanos. Trujamán veterano
estaba en condiciones de valorar el montaje operado por Haroldo; un bello juego
poético inicial se potenciaba y ahora, cosa igualmente bella, Lucas podía
saborear su soneto sin la inevitable derogación que significa ser el autor y tender
por lo tanto e insensatamente a la modestia y a la autocrítica. Nunca se le
hubiera ocurrido publicar su soneto con notas, pero en cambio le encantó
reproducir las de Haroldo, que de alguna manera parafraseaban sus propias
dificultades a la hora de escribirlo.
«En los tercetos», continuaba Haroldo, «dejo firmada (confesada y
atestiguada) mi infelix culpa dragománica (N.B.: dragomaníaca). El «antagonista»
de tu soneto es ahora explícitamente un «contraventor»; el «obstinado hacedor
de la poesía», un re-fator contumaz (sin pérdida de la connotación forense...)
desta poesía (de este poema, del Zipper Sonnet), Ultima signatura del échec
impuni: braco (brazo) rimando imperfectamente con abaixo (abajo) en los versos
terminales de los dos tercetos. Hay también un adjetivo «migratorio»: alterna, que
salta del primer verso de tu segunda estrofa («alterna imagen») para insinuarse en
el último de mi terceto segundo, «alterno braco» (¿el gesto del traductor como
otredad irredenta y duplicidad irrisoria?).»
En el balance final de este sutil trabajo de Aracné, agregaba Haroldo: «La
métrica, la autonomía de los sintagmas, la ziplectura al revés, sin embargo,
quedaron a salvo sobre las ruinas del vencido (aunque no convencido)
traditraduttore; quien así, "derridianamente", por no poder sobrepasarlas, difiere
sus diferencias (différences)...».
También Lucas había diferido sus diferencias, porque si un soneto es de por
sí una relojería que sólo excepcionalmente alcanza a dar la hora justa de la
poesía, un zipper sonnet reclama por un lado el decurso temporal corriente y, por
otro, la cuenta al revés, que lanzarán respectivamente una botella al mar y un
cohete al espacio. Ahora, con la biopsia operada por Haroldo de Campos en su
carta, podía tenerse una idea de la máquina; ahora se podía publicar el doble
zipper argentino-brasileño sin irrumpir en la pedantería. Animado, optimista,
mishkinianamente idiota como siempre, Lucas empezó a soñar con otro zipper
sonnet cuya doble lectura fuera una contradicción recíproca y a la vez la
fundación de una tercera lectura posible. A lo mejor alcánzala a escribirlo; por
ahora el balance es una lluvia de bollos de papel, vasos vacíos y ceniceros llenos.
Pero de cosas así se alimenta la poesía, y en una de esas quién te dice, o le dice
a un tercero que recogerá esa esperanza para una vez más colmar, calmar a
Violante.

Vicente Huidobro

2009-01-27T00:37:00.000-04:30

Vicente Huidobro

ME ALEJO EN SILENCIO

Me alejo en silencio como una cinta de seda
Paseante de arroyos
Todos los días me ahogo
En medio de plantaciones de plegarias
Las catedrales de mis ternuras cantan a la noche bajo el agua
Y esos cantos forman las islas del mar

Soy el paseante
El paseante que se parece a las cuatro estaciones

El bello pájaro navegante
Era como un reloj envuelto en algodón
Antes de volar me ha dicho tu nombre

El horizonte colonial está cubierto todo de cortinajes
Vamos a dormir bajo el árbol parecido a la lluvia

PARA LLORAR

Es para llorar que buscamos nuestros ojos
Para sostener nuestras lágrimas allá arriba
En sus sobres nutridos de nuestros fantasmas
Es para llorar que apuntamos los fusiles sobre el día
Y sobre nuestra memoria de carne
Es para llorar que apreciamos nuestros huesos y a la muerte sentada junto a la novia
Escondemos nuestra voz de todas las noches
Porque acarreamos la desgracia
Escondemos nuestras miradas bajo las alas de las piedras
Respiramos más suavemente que el cielo en el molino
Tenemos miedo

Nuestro cuerpo cruje en el silencio
Como el esqueleto en el aniversario de su muerte
Es para llorar que buscamos palabras en el corazón
En el fondo del viento que hincha nuestro pecho
En el milagro del viento lleno de nuestras palabras

La muerte está atornillada a la vida
Los astros se alejan en el infinito y los barcos en el mar
Las voces se alejan en el aire vuelto hacia la nada
Los rostros se alejan entre los pinos de la memoria
Y cuando el vacío está vacío bajo el aspecto irreparable
El viento abre los ojos de los ciegos
Es para llorar para llorar

Nadie comprende nuestros signos y gestos de largas raíces
Nadie comprende la paloma encerrada en nuestras palabras
Paloma de nube y de noche
De nube en nube y de noche en noche
Esperamos en la puerta el regreso de un suspiro
Miramos ese hueco en el aire en que se mueven los que aún no han nacido

Ese hueco en que quedaron las miradas de los ciegos estatuarios
Es para poder llorar es para poder llorar
Porque las lagrimas deben llover sobre las mejillas de la tarde

Es para llorar que la vida es tan corta
Es para llorar que la vida es tan larga

El alma salta de nuestro cuerpo
Bebemos en la fuente que hace ver los ojos ausentes
La noche llega con sus corderos y sus selvas intraducibles
La noche llega a paso de montaña
Sobre el piano donde el árbol brota
Con sus mercancías y sus signos amargos
Con sus misterios que quisiera enterrar en el cielo
La ciudad cae en el saco de la noche
Desvestida de gloria y de prodigios
El mar abre y cierra su puerta
Es para llorar para llorar
Porque nuestras lágrimas no deben separarse del buen camino

Es para llorar que buscamos la cuna de la luz
Y la cabellera ardiente de la dicha
Es la noche de la nadadora que sabe transformarse en fantasma
Es para llorar que abandonamos los campos de las simientes
En donde el árbol viejo canta bajo la tempestad como la estatua del mañana

Es para llorar que abrimos la mente a los climas de impaciencia
Y que no apagamos el fuego del cerebro

Es para llorar que la muerte es tan rápida
Es para llorar que la muerte es tan lenta

Nicanor Parra

2009-01-26T01:15:00.000-04:30

TEST

NICANOR PARRA

Qué es un antipoeta:
Un comerciante en urnas y atáudes?
Un sacerdote que no cree en nada?
Un general que duda de sí mismo?
Un vagabundo que se ríe de todo
Hasta de la vejez y de la muerte?
Un interlocutor de mal carácter?
Un bailarín al borde del abismo?
Un narciso que ama a todo el mundo?
Un bromista sangriento
Deliberadamente miserable?
Un poeta que duerme en una silla?
Un alquimista de los tiempos modernos?
Un revolucionario de bolsillo?
Un pequeño burgués?
Un charlatán?
................... un dios?
.............................. un inocente?
Un aldeano de Santiago de Chile?
Subraye la frase que considere correcta.

Qué es la antipoesía:
Un temporal en una taza de té?
Una mancha de nieve en una roca?
Un azafate lleno de excrementos humanos
Como lo cree el padre Salvatierra?
Un espejo que dice la verdad?
Un bofetón al rostro
Del Presidente de la Sociedad de Escritores?
(Dios lo tenga en su santo reino)
Una advertencia a los poetas jóvenes?
Un ataúd a chorro?
Un ataúd a fuerza centrífuga?
Un ataúd a gas de parafina?
Una capilla ardiente sin difunto?

Marque con una cruz
La definición que considere correcta.

2009-01-23T18:21:00.000-04:30

alerta para el hombre

el hombre que reniega de si mismo,
de todo lo que ha hecho
de los siglos de fuego
y de la amarga ceniza,
de la arcilla, que forma sus contornos,
del musgo de la aurora
del nivel de su pecho,
de quien riega la tierra
con el pa vuelto trigo
y regresado al surco
resucitado
en la dorada espiga.

Esos hombres
en que el amor no ha dejado
sus pisadas de espuma
y la amistad es solo una palabra
a un arma
para burlar,
para vender,
para entregar al hombre a sus verdugos,
son lobos del hombre.

Que adulteran las formas
en la cierta verdad de los espejos,
que convierten las flores
en pisadas de sangre,
que falsifican
todo lo que de bueno ha levantado el hombre,
todo lo que ha logrado con sus manos
con sus ideas
con la furia fecunda que arranca la injusticia
o con la paz del alma.
Esos moldes del hombre
en la oquedad esteril de su cuerpo,
han de ser, mientras exista el mundo
mientras quede una vida auténtica sobre el suelo
un llamado
un alerta
para que el hombre cuide sus puertas interiores
y pueda seguir siendo
íntegramente hombre.

ALFREDO CARONIL HARTMAN
NOMBRAR CONTRA LA SOMBRA

La Ley - Intenta amar

2009-01-14T22:21:00.001-04:30

Estrellitas Y Duendes

2009-01-14T22:09:00.001-04:30

Viviré en tu recuerdo
como un simple aguacero
de estrellitas y duendes.
vagaré por tu vientre
mordiendo cada ilusión.

Vivirás en mis sueños
como tinta indeleble
como mancha de acero.
no se olvida el idioma
cuando dos hacen amor.

Me tosté en tus mejillas
como el sol en la tarde.
se desgarra mi cuerpo
y no vivo un segundo
para decirte que sin ti muero.

Me quedé en tus pupilas mi bien
ya no cierro los ojos.
me tiré a los mas hondo
y me ahogo en los mares
de tu partida, de tu partida.

Coro
Andaré sin saberlo
calzaré de tu cuerpo
como huellas en hierro
comeré lo que sobre
dentro de tu corazón.

Y seré un mar desierto
una frase silente
la elegida de un beso
un planeta de celos
esculpiendo una canción.

Me tosté en tus mejillas
como el sol en la tarde.
se desgarra mi cuerpo
y no vivo un segundo
para decirte que sin ti muero.

Me quedé en tus pupilas mi bien
ya no cierro los ojos.
me tiré a los mas hondo
y me ahogo en los mares
de tu partida, de tu partida.

Coro
Me tosté en tus mejillas
como el sol en la tarde.
se desgarra mi cuerpo
y no vivo un segundo
para decirte que sin ti muero.

Me quedé en tus pupilas mi bien
ya no cierro los ojos.
me tiré a los mas hondo
y me ahogo en los mares
de tu partida, de tu partida.

Si yo pudiera morder la tierra toda

2009-01-13T00:23:00.000-04:30

Fernando Pessoa

SI YO PUDIERA MORDER LA TIERRA TODA

Si yo pudiera morder la tierra toda
y sentirle el sabor sería más feliz por un momento...
Pero no siempre quiero ser feliz
es necesario ser de vez en cuando infeliz para poder ser natural...
No todo es días de sol
y la lluvia cuando falta mucho, se pide.
Por eso tomo la infelicidad con la felicidad.
Naturalmente como quien no se extraña
con que existan montañas y planicies y que haya rocas y hierbas...
Lo que es necesario es ser natural y calmado en la felicidad o en la
infelicidad.
Sentir como quien mira. Pensar como quien anda,
y cuando se ha de morir,
Recordar que el día muere y que el poniente
es bello y es bella la noche que queda.
Así es y así sea.

Blas de otero

2009-01-10T18:28:00.000-04:30

Blas de Otero

poeta español principal representante de la poesia social de los cincuenta

CUERPO DE LA MUJER

...Tántalo en fugitiva fuente de oro
Quevedo

Cuerpo de la mujer, río de oro
donde, hundidos los brazos, recibimos
un relámpago azul, unos racimos
de luz rasgada en un frondor de oro.

Cuerpo de la mujer o mar de oro
donde, amando las manos, no sabemos,
si los senos son olas, si son remos
los brazos, si son alas solas de oro...

Cuerpo de la mujer, fuente de llanto
donde, después de tanta luz, de tanto
tacto sutil, de Tántalo es la pena.

Suena la soledad de Dios. Sentimos
la soledad de dos. Y una cadena
que no suena, ancla en Dios almas y limos.

DESAMOR

Cuando tu cuerpo es nieve
perdida en un olvido deshelado,
y el aire no se atreve
a moverse por miedo a lo olvidado;
y el mar, cuando se mueve
e inventa otra postura,
es sólo por sentirse de este lado
más ágil de recuerdos y amargura.

Cuando es ya nieve pura,
y tu alma señal de haber llorado,
y entre cartas y besos
amarillos suspiras porque, al verlas,
no te serán ya ésos
más que -pendientes de los ojos- perlas;
y las rosas ilesos,
y los blancos sin roce,
entre cintas desnudas, enterradas,
reavivan el goce
triste de ver ya frías, desamadas,
las prendas y el amor que aún las conoce.

Entonces a mí puedes
venir, llegar, oh, pluma que deriva
por los aires más solos:
yo tenderé y tiraré hacia arriba,
altos sueños, mis redes,
para que eterna, si antes fugitiva,
entre mis alas, no en mis brazos, quedes.

CRECIDA

Con la sangre hasta la cintura, algunas veces
con la sangre hasta el borde de la boca,
voy
avanzando
lentamente, con la sangre hasta el borde de los labios
algunas veces,
voy
avanzando sobre este viejo suelo, sobre
la tierra hundida en sangre,
voy
avanzando lentamente, hundiendo los brazos
en sangre,
algunas
veces tragando sangre,
voy sobre Europa
como en la proa de un barco desmantelado
que hace sangre,
voy
mirando, algunas veces,
al cielo
bajo,
que refleja
la luz de la sangre roja derramada,
avanzo
muy
penosamente, hundidos los brazos en espesa
sangre,
es
como una esperma roja represada,
mis pies
pisan sangre de hombres vivos
muertos,
cortados de repente, heridos súbitos,
niños
con el pequeño corazón volcado, voy
sumido en sangre
salida,
algunas veces
sube hasta los ojos y no me deja ver,
no
veo más que sangre,
siempre
sangre,
sobre Europa no hay más que
sangre.

Traigo una rosa en sangre entre las manos
ensangrentadas. Porque es que no hay más
que sangre,

y una horrorosa sed
dando gritos en medio de la sangre

2008-12-30T18:55:00.000-04:30

Presente indefinido
Te encontraré ayer tarde.
Seguramente tú hayas perdido
ahora el porvenir contemplando
el vuelo del águila dorada.
Tú habrás estado siempre
inmóvil en el centro del día
de aquel año lejano
en que nos separamos sin darnos
cuenta —sin siquiera
percatarnos allí mismo
de lo que ocurría y todavía ocurre.
De lo que aún perseguimos
hollando la arena de un tiempo
malgastado miserablemente
por saborear los más vivos instantes
de una existencia
que no transitamos nunca.
El pasado por simple puede
que exista pero sólo
como un área y una atmósfera
donde apenas crece la espera.
Donde cada quien es el mártir
de sus propias alucinaciones
y declina y conjuga los hechos
según el giro de sus hábitos
—según la controversia
de sus delicadas memorias
siempre creadas y sobrealimentadas
con substancias fantásticas
para que se multipliquen
con voracidades indígenas.
Volveré a verte
y será de nuevo ayer.
Y te he perdido porque ahora
es mañana. Y es allí justamente
en ese bosque de los insomnios donde
las palabras intercambian las frondas
de sus significados absurdos
—donde pierden su brillo
y se bifurcan las sendas
de los astros del comienzo.
Donde los recuerdos cobran
las apariencias de las profecías
sobre el final de los combates
entre el amor y la muerte.
Es allí justamente donde estamos.
Donde nuestros desengaños
son simples como el pasado
que de pronto se volverá de espaldas
para que podamos
hace mucho encontrarnos.

2008-12-30T18:39:00.000-04:30

POEMA DE LAS COSAS

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento
oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién
y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento
que existen ciertamente, pero que no se ven...

Y también es posible que una tarde de hastío
como florece un surco, te renazca un afán
y aprenderás entonces que hay cosas como el río
que se estan yendo siempre, pero que no se van...

O al cruzar una calle, tu corazón risueño
recordará una pena que no tuviste ayer
y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,
cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...

Por más que tu prefieras ignorar estas cosas
sabrás por qué suspiras oyendo una canción
y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,
cosas que son hermosas, sin saber que lo son...

Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido
y un soplo de ceniza regará tu jardín
y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido
son las únicas cosas que nunca tienen fin.

José Ángel Buesa

2008-12-09T23:19:00.000-04:30

Ella

A raíz de sus ojos
es que las cosas
En realidad
ella sólo se ausenta de sus
Cuando llega atiborrada
de vacilantes
Cuando anda por el día
como por una
Cuando atraviesa la noche
con sus enormes
no hay silencio
que no la
No hay olvido
que no se
Y sin embargo
nada hay más cercano
que su
nada es más resplandeciente
que su
Hasta su nombre está hecho
para la
Aunque a veces
no sé si todo esto
no es más que una
que el viento puede
Y yo que tanto
y yo que tanto

ELLA Gianni Siccardi
Poemas 1962-1988 Ediciones del SolBuenos AiresArgentina1989

Poesía eres tú

2008-12-07T20:34:00.000-04:30

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas...

¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¿Que es poesía?, ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.

Quién fuera luna...

¡Quién fuera luna,
quién fuera brisa,
quién fuera sol!

¡Quién del crepúsculo
fuera la hora,
quién el instante
de tu oración!

¡Quién fuera parte
de la plegaria
que solitaria
mandas a Dios!

¡Quién fuera luna
quién fuera brisa,
quién fuera sol! ...

Gustavo Adolfo Becquer

DESORDEN PUBLICO EN MARACAY - ALLA CAYO

2008-12-01T19:29:00.001-04:30

Un clásico...

VEN A MI CASA ESTA NAVIDAD

2008-12-01T18:31:00.001-04:30

Buen video del grupo voz veis!!para disfrutar de la epoca mas bonita del año. (claro, si nos apartamos del consumismo que la rodea)

A propósito de las mujeres venezolanas en la poesía

2008-11-21T19:32:00.001-04:30

MARIA CALCAÑO

Poeta venezolana nacida en Maracaibo. Se casó con sólo catorce años y hasta los veintisiete tuvo seis hijos. Escritora de reconocimiento tardío, fue la primera poetisa venezolana que asumió la modernidad a través de la libertad y el goce de la expresión. Solamente publicó tres libros, Alas fatales (1935), Canciones que oyeron mis últimas muñecas (1956) y Entre la luna y los hombres (1961), éste último póstumo. En 1996 se publicaron sus Obras Completas. Maria Calcaño no siguió los moldes estéticos ni los temas sociales tan imperativos en la tercera década del siglo veinte, pues el marcado erotismo de sus poemas fue subversivo para la época. Murió en María Calcaño

Entre la luna y los hombres
(1era. Parte)
Ama…

¡Mujer!
ábrete el corazón,
que es una flor en llamas,
una sola canción…
---
¡Da tu vida a cien hombres!
¡Que te duela la herida!
---
Que seas como un vaso
levantado en un brazo…
---
Que vientos de placer
te preñen los ojos,
¡mujer!
---
Ama…
Tuya es la alegría.
¡Con un golpe de hombre
en la honda sangría!
-----
El Sueño Vivo
---
¡Hombre! ¿qué me has hecho?
¿qué me diste a beber en un beso
que tengo en el pecho
alegría y dolor?
---
Soñar y soñar…;
pero estar despierta
y aturdida
de este hondo placer doloroso.
---
Y estoy de rodillas
con llanto
sobre las mejillas.
Salobre,
como un puerto nuevo
que golpea el mar!
---
Me Ha De Bastar La Vida
---
Crece sobre mi carne dolorosa
lamiéndome hacia dentro,
hoguera deliciosa!
---
¡Quémame duro, hondo!...
Ni en mi dolor reparo
cuando te pido
recia lastimadura.
---
Molde de sangre.
Sólido.
---
Como un cielo
fundido en el vientre…
---
Le aventará su gárgara
mi vida!
---
Mariposas
---
Cazando mariposas
me sorprendió la lluvia.
Y al besar el agua
con goloso deseo mis mejillas
soñé contigo en la quietud del huerto…
---
Un azahar florido
completó mi retozo
y penetró de símbolo
mi fiesta de muchacho.
---
Y del verde ramaje estremecido
cien gritos
de pétalos fragantes
cayeron en el hueco de mis manos…
---
Y al sentir el invierno
tan de cerca,
hermoso y dominante,
pensé que lo mismo pasaría
cuando tú me quisieras.
---
Yo
---
Por lo que tengo de violeta
los cien deseos más hermosos
llevo despiertos…
º
Mi raza fue de locos.
Por ventura. Perversos
que no fueron idiotas.
---
Reventó la semilla
traidora
en mi cáscara sencilla.
---
Y viéndome el tamaño
no podrán saberme
el tamaño.
---
Para llevarme a cuestas
estoy escrita en verso.
---
Lo más menudita…
y mujer!

María Calcaño
Canciones que oyeron mis últimas muñecas (fragmento)

" Había olvidado las muñecas
por venirme con él.

De puntillas,
conteniendo el aliento
me alejé de mis niñas de trapo
por no despertarlas...

Ya me iba a colgar de su brazo,
a cantar y bailar
y a sentirme ceñida con él:
como si a la vida
le nacieran ensueños!

Yo no llevaba corona,
pero iban mis manos colmadas
de bejucos floridos de campo,
de alegría, de amor, de fragancias.

Muchas noches pasaron encima
de aquella honda pureza sagrada.
Todo el cielo volcado en nosotros!

Había olvidado las muñecas.
Ahora él se ha ido.
Lo mismo.
Despacito, por no despertarme... " (fragmento)

Laura Antillano

2008-11-21T19:05:00.000-04:30

LAURA ANTILLANO

Laura Antillano nació en Caracas, Venezuela en 1950. Es profesora universitaria, ha publicado novelas, cuentos, ensayos y libros para niños. También incursionó en la producción radiofónica y los guiones para cine y televisión. Entre sus títulos publicados se encuentran Perfume de gardenia (1984), Cuentos de película (1985), La luna no es de pan de horno y otras historias (1987), Solitaria solidaria (1990) y Tuna de mar (1991). Recibió el Premio de Cuentos del diario “El Nacional” en 1977, el Premio Julio Garmendia de la UCV en 1983, el Premio Foncine al mejor guión de largometraje para la infancia y la juventud en 1987, y otros. Actualmente vive en Valencia, Venezuela y preside la Fundación La Letra Voladora.

Laura Antillano
Muñecas

Detrás del velo
el movimiento tenue de los labios,
ojos oscuros
revelan
profundidades
insondables.
En
un lejano lugar
de arena,
se entrena a las niñas
para que no jueguen a las muñecas.

Un cielo
de pájaros
metálicos
lanza bombas incendiarias
disfrazadas
de muñecas.
.
ellas,
con apenas ojos y dedos descubiertos,
ven caer,
con deseo,
a las muñecas
en el desierto,
y con ánimo estóico
se obligan
a renunciar
a la breve historia
de jugar
a ser madres.
En largas noches,
escuchan
los bombarderos
a través del
viento helado
del desierto,
y despiertan
imaginando
sus cuerpos
despedazados
como
muñecas
rotas
en medio
de la arena
del desierto

Laura Antillano

GALERIA DE ECOS

2008-11-21T17:10:00.000-04:30

Galeria de ecos
El silencio es el espacio
En el que ahondo en mis propios ruidos
El silencio es el mar donde los pensamientos alcanzan su plenitud,
El silencio es un círculo,
Un espiral que se inicia y termina en mí,
El silencio es abandono,
Desierto,
Encuentro,
Desencuentro,
El silencio es el grito pasivo,
Estridente que no deja escuchar
Las calles empapeladas de murmullos
Fugaces,
Es la contemplación de nuestra nada
Que trascurre en un tiempo impreciso
Y todo es trivial
O inmensamente maravilloso,
O tal vez inconcluso,
Es la suspensión de lo terrenal
Que da paso a lo eterno.
Las ventanas son madrinas, aliadas,
Las montañas son mi origen
En el silencio convergen todas las preguntas,
Que en el aire se condensan
Como ligeras libélulas en libertad
Los silencios,
Mis silencios son hondas que se propagan
En los improvisados pozos
De mi andar.

luna

2008-11-21T01:20:00.000-04:30

Juego con "TU" persona.
La luna se cuela a tú fría habitación, son sus rayos lo que calman tus mareas picadas. Lentamente pasa el tiempo, la luna sigue anidada en ti. Antes de que el sol violente esa pacificidad noctambula, colocas tú mano sobre el reloj, que grita histérico al llegar las cinco, y aquí ha comenzado mi juego. Tu mueves suavemente tú cuerpo.Lentamente vas incorporando al mundo despierto, con una suavidad tangible creo ver como tú dices las sílabas de mi nombre, acaricias tus brazos, enciendes la lámpara mientras lanzas tú cabellera al vacío y deshaces el trabajo de las hadas del hilar. Miras en el espejo, ese fantástico brillo que tan bella te hace, y por un instante me das la razón cuando digo que eres más que bella, piensas en mi, una bomba accionas en tú interior y la sangre llega a tus mejillas, vas sintiendo en color del sol en ti, sonríes picaráménte, sigo en tus pensamiento, como me gusta verte, así tan tú. Vas al baño y dejas al agua bendecir tú entero ser, vuelves a pensar en mi y tus ojos recuperan su brillo natural...

Horacio

"Mi Tio" Don Simon Diaz

2008-11-16T21:07:00.000-04:30

como todo joven venezolano que se aprecie soy de los que llama al maestro Simon Diaz tio, en motivo de la conmemoracion realizada por la academia de la musica a tan excelente señor, publico aqui dos de las canciones del ilustre maestro que me parecen impresionantes

Mi Querencia (demasiada bella la cancion)

Lucero de la mañana prestame tu claridad para alumbrarle los pasos a mi amante que se va, si pasas algun trabajo lejos de mi soledad dile al lucero del alba que te vuelva a regresar, dile al lucero del alba que te vuelva a regresar.
Si mi querencia es el monte y mi fuerza el cimarron como no quieres que cante como no quieres que cante como canta un corazon.
Si mi querencia es el monte y la flor de araguaney, como no quieras que tenga tantas, como no quieres que tenga tantas ganas de volver.
Si mi querencia es el monte y una punta de ganado como no quieres que sueñe como no quieres que sueñe con el sol de los venados.
Lucero de la mañana prestame tu claridad para alumbrarle los pasos a mi amante que se va, si pasas algun trabajo lejos de mi soledad dile al lucero del alba que te vuelva a regresar, dile al lucero del alba que te vuelva a regresar.
Si mi querencia es el monte y mi fuerza el cimarron como no quieres que cante como no quieres que cante como canta un corazon.
Si mi querencia es el monte y la flor de araguaney, como no quieras que tenga tantas, como no quieres que tenga tantas ganas de volver.
Si mi querencia es el monte y una punta de ganado como no quieres que sueñe como no quieres que sueñe con el sol de los venados.

Tonada de luna llena (tienen que escuchar la version del brasileño gaetano veloso muy buena)

Yo vide una garza mora
Dandole combate a un rio
Asi es como se enamora
Tu corazon con el mio

Luna luna luna llena
Menguante

Anda muchacho a la casa
Y me traes la carabina jiooo
Pa mata este gavilan
Que no me deja gallina

La luna me esta mirando
Yo no se lo que me ve
Yo tengo la ropa limpia
Ayer tarde la lave

Luna luna luna llena
Menguante

2008-11-10T15:27:00.000-04:30

El eco
de las dulces alas
del pasado noviembre,
sede a el arrullo de la gota
diminuta,
persistente,
suavizando la noche,
alejando los propios demonios.

La noche arropa en su ternura
los padres nuestros que se adormecen en los labios,
entonces las gotas,
afanadas por mi paz,
en un encantamiento,
se acercan,
dejando su llanto en mis ventanas.

Se deshiela la noche
en su ritual de lunas desposadas
y debajo de mis pies
el sol se va expandiendo
hasta tus ojos.

luna

Gracia Plena

2008-11-07T14:10:00.000-04:30

GRACIA PLENA

AMADO NERVO

Todo en ella encantaba, todo en ella atraía
su mirada, su gesto, su sonrisa, su andar...
El ingenio de Francia de su boca fluía.
Era llena de gracia, como el Avemaría.
¡Quien la vio, no la pudo ya jamás olvidar!

Ingenua como el agua, diáfana como el día,
rubia y nevada como Margarita sin par,
el influjo de su alma celeste amanecía...
Era llena de gracia, como el Avemaría.
¡Quien la vio, no la pudo ya jamás olvidar!

Cierta dulce y amable dignidad la investía
de no sé qué prestigio lejano y singular.
Más que muchas princesas, princesa parecía:
era llena de gracia como el Avemaría.
¡Quien la vio, no la pudo ya jamás olvidar!

Yo gocé del privilegio de encontrarla en mi vía
dolorosa; por ella tuvo fin mi anhelar
y cadencias arcanas halló mi poesía.
Era llena de gracia como el Avemaría.
¡Quien la vio, no la pudo ya jamás olvidar!

¡Cuánto, cuánto la quise! ¡Por diez años fue mía;
pero flores tan bellas nunca pueden durar!
¡Era llena de gracia, como el Avemaría,
y a la Fuente de gracia, de donde procedía,
se volvió... como gota que se vuelve a la mar!

AQUEL ZULIANO - RICARDO CEPEDA

2008-11-04T19:49:00.001-04:30

Para que la escuche el rufian melancolico, y tambien de regalo para el Horacio hereje jajaa!!con algunas imagenes representativas de la "tierra del sol amada"

2008-10-26T16:58:00.000-04:30

Fresca está la madrugada
y en la aurora maracucha una inmensa voz se escucha, es el bardo que en parranda, cantando sus gaitas anda deleitando a quien lo escucha. (BIS)

En la bruma resplandece Maracaibo cuando duerme y taciturna desprende el aroma de su arcano, cuando noble y grande emerge la imagen de aquel zuliano.

Que en la aurora se agiganta.

Despierta y se estremece la ciudad del sol amada,cuando la voz adorada de aquel bardo fiel le canta y orgulloso se levanta y a su terruño le ofrece

Su corazón en la mano.

Con rumbo firme al ocaso proyecta el sol su agonía, la voz se apaga y el día, muere vagando cual duende,
de nuevo la ciudad duerme con el bardo en su regazo. (BIS)

La luz nace en la mañana, interrumpe en mí el ensueño, la voz creo que fué un sueño, pero hay un misterio grato, dejó olvidado su cuatro, debajo de mi ventana.

en la bruma ...

Gaita zuliana " Aquel zuliano" RICARDO CEPEDA.

2008-10-25T22:45:00.001-04:30

transfiguración del amor
Ella, la heroína de los infiernos
Desenvuelve en el hombre
virajes de la cabeza
como reyes de una postal.

en un pie la esquila de niños
en mi boca la punta del sol frenético
como la manchja dorada
en la muerte,
como el mensaje de los paraisos
en las túnicas dormidas con libertad
transforma el bosque en guantes del ruiseñor
en uvas de nieve,
en la conspiración
que mencionan sus manos.
el que barniza la sombra allá está puro enigma
para esconderla en el intrerior del Oceano;
las sienes devueltas al aire feérico
bajo una playa trazó señales en el desencanto
esperando el vertigo que fluía en esa crisis nupcial
o cada extravío entre bahias forecientes,
en las oleadas que gravitan al alba
o una copa llameante a la izquierda para alcanzar el misterio

Elena y los elementos.JUAN SÁNCHEZ PELÁEZ

Me confieso de tu raza...

2008-10-20T20:17:00.000-04:30

Origen

Tu me hablas de un poema
de gentes extrañas diferentes
De hombres y mujeres
cuyo origen está
hundido
en pleno corazón del suelo

Pero aún así
me miras y me llams
alijuna*
pero yo
no quiero entre ustedes ser
un extranjero
por mis venas corre
la vieja sangre wayúu**

Mi abuela hablaba
con sabor a tuna y a cují
y su piel respiraba salitre
de la vasta región de Mara

Me confieso hijo
de tu raza...

Y si hablo
la lengua del hispano
es porque también
en nuestra sangre late
un pedazo de esa España
que vive y mueres
con nosotros

Pero aún así
no quiero entre ustedes ser
un alijuna
por mis venas corre
la vieja sangre del wayúu

Quiero sentirme
una noche sin luna
sentado a la orilla de la llama
recitando
las canciones
que de ustedes
jamás aprendí

Quiero entre ustedes
contarles
a Kennia y Yeley,
y demás hijos,
los mitos
de Ramón Paz Ipuana
y escribir
en el mismo lenguaje tuyo
los poemas de amor y muerte
y respirar
bajo el invierno bravo
el viento fuerte de la noche

Pero yo
no quiero entre ustedes ser
un alijuna
por mis venas corre
la sangre del wayúu.

*Alijuna: hombre blanco, extranjero, en la lengua guajira
*wayúu:nombre original de los guajiros.

JOSE PARRA FINOL. DESPUES DEL PRINCIPIO.

El amor -lo sabe- no puede ser una experiencia a medias...

2008-10-19T15:36:00.000-04:30

El despertar
Reunidos en una tarde en el dique que resguardaba al campo del lago, pescando con los ojos las agujetas que nadaban bajo los coágulos flotantes del petróleo y se aproximaban suspicaces a las rocas de la base, Daniel hizo nuestras las imágenes de una historia que-leída o vista en la televisión- lo obsesionaba: Un capitán de barco está en un bar de mala muerte. Imagínatelo vestido de negro y con uniforme antiguo. El hombre está apoyado en la barra y empina un vaso tras otro después de atravesar por meses el Pacífico. Desde un extremo del bar, alguien mira: un viejo, sí, un viejo zorro de los mares ya retirado de todo oficio. El viejo sabe que el capitán sufre, el viejo lo intuye con solo verle las arrugas en el rostrointuye con solo verle las arrugas en el rostro. El capitán volverá a partir del día siguiente y ahoga un lamento secreto en el círculo vidrioso que le devuelve a cada vaso vacío. El capitán zarpa al amanecer y el velamen amplio del navío se confunde en el horizonte nebuloso. El viejo leyó en ese rostro deshecho por el salitre de los días venideros del capitán: sabía que esa angustia se pagaría en alta mar, sabía que en alguna isla remota del pacífico la tripulación divisaría un pez grande y arqueada a la deriva, sabía que divisaría un pez grande y arqueado ala deriva, sabía que tiraría una red y que lo traerían a bordo, sabía que nadie creería lo que los ojos revelaban: una sirena adormecida, pálida, de belleza irrenunciable.

El viejo la ve a través de la mirada del capitán, el viejo la caricia desde la distancia y no se sorprende de que el capitán la forre en un manto y la aparte de la vista de los demás encerrándola en su camarote. El capitán vela por la lenta recuperación de lo que ya es un sordo amor: paños calientes en el rostro sublime, toallas de seda en los senos perfectos, cepillo de cubierta en las escamas tornasoladas. El hombre besa ese rostro cuando despierta, el hombre recorre con la lengua cada pedazo de esa piel inaudita. Pasa algunos meses antes de que, el día fijado el viejo vea regresar al capitán al mismo bar. El amor -lo sabe- no puede ser una experiencia a medias, no puede ser un deseo impedido por esa torcida naturaleza. Por eso se acerca el capitán, por eso se le acerca y deja caer en sus manos un frasco pequeño con el elixir milagroso. Sin decir palabra, el capitán recibe la pócima secreta, mientras el viejo le cierra las manos con las suyas y asiente con la cabeza. Esa noche, esa noche con el navío atracado en puerto, esa noche con la luna derramada en cada objeto de la cubierta, el capitán vació el elixir en la boca de la sirena dormida y le acario la frente hasta que el sueño lo derrumbó en el suelo. Al día siguiente, como un obsequio definitivo de los dioses, como una bendición que calmara su alma atormentada, el hombre abre los ojos a ras del suelo y descubre unos pies tenues caminan de un lado a otro del camarote como reconociendo un espacio, como buscando ejercitar sus primeros pasos. El hombre quiso besar esos pies, el hombre quiso acariciar esas piernas, el hombre quiso morder esos muslos antes de descubrir que, más arriba de la cintura, la cabeza de un pez antediluviano agitaba su mirada desorbitada mientras abría la boca pastosa.

ANTONIO LOPEZ ORTEGA.NATURALEZAS MENORES.

"Usted debe insistir en desplazar la nostalgia curtida"

2008-10-13T20:52:00.000-04:30

la grama verde del hogar

Reinicié la búsqueda de opciones,
deshilvané la geografía escueta de los sitios en cada anuncio clasificado.

Usted debe insistir en desplazar la nostalgia curtida,
despreder de paredes y tardes su adicción.
decirle a su nariz ! no huela más el cortinaje querido, la inusrpable
lenceria de aquel ser!
Usted debe ser lo suficientemente cauto
para desanclar tantas canciones de sus zócalos y llevarlos hasta los
besos de otra parte.
debe decidirse a levantar
tan provisoriamente como pueda -su capa de exiliado inocuo,
dejando cuentas a lápiz y sudor.

Usted debe urgentemente abandonar su condominio ral, insolvente de poemas,
y vencindar en otra lucidez a la saudable.
José Vélchez Mora.De inagotable secreto.

Vocal Song, Wilfrido Medley,

2008-09-30T11:43:00.001-04:30

Psiquiatrico

2008-09-29T22:27:00.000-04:30

(falta edicion. Luna, editalo por favor, lo hice sobre la marcha.

Besotes!!!

Atte. Horacio)

PSIQUIATRICO

A veces pienso que la genet no aprende

que solo se desgasta en el tiempo

por sencillamente idiotez!!!!

diosssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssss

sera que el aprendizaje en general no es para nadie

es que me canso tratando que aprendas

sera que no soy capaz de hacerte razonar,

pero sino quieres ver el mundo por ti misma

no te puedo obligar a verlo de otra forma

es que es verdad, te queria hacer ver que lo que a duras penas aprendi

pero si acaso no lo quieres ver

entonces no me neceistas para nada

solo soy un punto insignificante en la pared

que trata de ser escuchado en vano

me desgasta el tiempo

se evapora la vida y tu sin ver

y yo sin ver

no veo que necesitas

me despedazon con tu recuerdo

ojala y hubiese dejado en la nevera aquella tasita con tu aroma

para calentarla en el microondas cuando piense en ti

para auyentar el sentimiento de culpa que me produce no tocar tus labios

pero no guarde nada de tu esencia

y eso me duele mas

me acaba por dentro una sensacion de vacio

que me hace pequenito como una hormiga

y tan negro como el universo

me duele tu mirada ya olvidada

en el corazon oxidado por la polucion del ser social

por la contaminacion de esas palabras que nunca supe manejar

por esa viperina sabia que destilan todos los grupos humanos

un corazon que solo es una maquina es el mio

pero igual duele, ese laton viejo

no se como hacer para volver a tu respiracion

a tus palabras entre cortadas por mis ideas rapidas

a esas manitos de seda que rasgaban mi oscura locura

con suaves arpegios de tu magia superior

que descomponian mi necia intencidad

ya no puedo mas dejar que la lluvia me deprima

caminar de nuevo por ella seria un principio

pero si llore por ti hoy cuando la tierra anunciaba que pasaria sin ti otro dia de cielo gris

que tonto soy

un completo patan

el color escualido de cielo dicta mi depresion

hasta donde he llegado

donde esta mi ironia

mi escudo de concreto reforzado?

todo me jode

supongo que un dia rasgando mi cordura dejaste camuflada una bomba

entre mis descuidadas neuronas con un catalizador en mi memoria

y estalla con cualquier cosa que te recuerda

como en el poema 15: porque... emerges de las cosas hechas del alma mia

ese es el gatillo que destruye mi cerebro

las cosas de mi alma

pero las cosas de mi alma las haces tu

tu eres todas las cosas de mi alma

ya no me queda mas sarcasmos para evadirte

ni mas neuronas para pensar

horacio's thoughts

2008-09-28T02:16:00.000-04:30

HORACIO'S Thoughts

Como termino un cuento que empecé y no se como acaba y si sólo son piezas sin ningún movimiento? No podría ser negaría tú ser el mío, el fin mismo de la cosa. Que tal si un hombre que despierta saca su dinosaurio a pasear y se los come o mejor que el dinosaurio sueña que el hombre se despierta y se los como un giro medio borgiano, ja ja ja y que tal si todos viven en un tablero de ajedrez gigante, no creo que eso solucione mi problema, y porque los jóvenes se sientan a la sombra de bolívar, al que mi notan cuando ja campana de ja iglesia apostólica da las doce. Cual es mi manía de escribir bajo este inconsciente sol en la banca de una plaza? Todo se concentra en el ruido, la teoría del caos en acción.

Acrostico

2008-09-27T22:02:00.000-04:30

hace unos dias me impusieron un reto
realizar un acrostico para una amiga (llamese Emi)
ella naturalmente me iba a hacer una a mi
realizado todo el trabajo mental
y suponemos espiritual
de invocar a una musas mas muertas que el muro de berlin
nos salio algo apreciablemente legible
el que yo hice no lo tengo
ya que se lo di a mi amiga, y afortunadamente no hice copias
pero el de ella me quedo
y aki se los dejo:
(notese que el acrostico se formo a partir de los nombres GUSTAVO y HORACIO)

G laciar sin fin, noches sin dormir

U niverso lleno de misterio con

S ignos sin desifrar, con abundante

T ierra fertil, que brota y emana

A legria en un

V alle de serenidad y paz

O lvidando los designios de la vida

H ombresito de alegre tratar, con gracia al andar, sus

O jos como la tierra mojada que

R ecorre las colinas y senderos con

A legria, cantando dulces melancolias

C reador de sus sueños, calmado y pensador, lleno de fuerza

I nteligente, luchador

O yente y buen hablador asi es mi amigo el oidor

(copia textual del origina)

Desorden Público - Valle de balas

2008-09-24T15:11:00.001-04:30

Letra subida por Alan_r7
La ciudad se encierra a ver telenovelas
se levantan fortalezas, se prenden velas
alla afuera los revolveres no respetan,
plomo revienta y nadie se alarma mas de la cuenta

Valle de balas vivo en un valle de balas,
valle de balas mi ciudad esta brava(x2)

Cada quien cuenta su cuento de atropello
cada cual saque a pasear su propio miedo
alla afuera los revolveres no respetan,
plomo revienta y nadie se alarma mas de la cuenta

Valle de balas vivo en un valle de balas,
valle de balas mi ciudad esta brava(x2)

que santifiquen a Jose Gregorio!
y el presidente pa'l sanatorio (x2)
vamo pa'lla

caracas

Valle de balas vivo en un valle de balas,
valle de balas mi ciudad esta brava

Valle de balas vivo en un valle de balas,
valle de balas mi ciudad esta brava

(valle de balas vivo en un)
valle de balas vivo yo alla

2008-09-21T13:58:00.000-04:30

Arquero de la noche

Arquero de la noche
mi corazón ya cansado de abismos
bate portafolios al viento

Antes era tierra ocre mi silencio
y ella siempre estuve
entre olvido y olvido;
por la hojarasca de los mitos,
por el corazón de la lluvia y de la noche,
por el barrio más triste de mi soledad
poblado de mendigos.

Antes no tuvo árboles
la cima done los dioses crearon mi destierro;
estuve solo,
amarrado a las cruces del viento;
un reloj enlutado
dormía su siesta de marfil sobre mis ojos
en espera de mi cadáver luminoso
pero no llegó nunca
porque el amor sí sabe del tiempo.

Y soy la raza,
no el timorato de flexible obediencia.

CAMILO BALZA DONATTI. "ARQUERO DE LA NOCHE"

Jaime Sabines

2008-09-10T01:45:00.001-04:30

LOS AMOROSOS

2008-09-10T01:19:00.000-04:30

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre "¡qué bueno!" han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la obscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor como en una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida
Y se van llorando, llorando
la hermosa vida.

JAIME SABINES

Espero curarme de ti

2008-09-10T01:07:00.000-04:30

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de
fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible.
Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me
receto tiempo, abstinencia, soledad.

¿Te parece bien que te quiera nada más una semana?
No es mucho, mi es poco, es bastante. En una
semana se pueden reunir todas las palabras de amor
que se han pronunciado sobre la tierra y se les
puede prender fuego. Te voy a calentar con esa
hoguera del amor quemado. Y también el silencio.
Porque las mejores palabras del amor están están entre dos
gentes que no se dicen nada.

Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y
subversivo del que ama. (Tú saber cómo te digo que
te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame
agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"... Entre
las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he
dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te
quiero".)

Una semana más para reunir todo el amor del
tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú
quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No
sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para
entender las cosas. Porque esto es muy parecido a
estar saliendo de un manicomio para entrar a un
panteón.

JAIME SABINES

"que en la infancia nos quedan dentro"

2008-09-08T19:14:00.000-04:30

Hay voces felices

Hay voces felices
que en la infancia
se nos quedan adentro
como esas frutas verdes
que se dejan

Voces que se apagan
y aún despúes de tanto tiempo
se oye sonar con fuerza
su silencio.

Un día el corazon
queda abierto al sol
y la vida madura sus cantos

(EJERCICIOS PARA EL OLVIDO)
Enrique Mujica.
VENEZOLANO.

como un pedazo de hielo,hasta desaparecer.

2008-09-08T18:45:00.000-04:30

De cómo la muerte murió en mi cama.

Un día
la muerte
tocó en mi puerta
y me preguntó
<< Quién soy >>
yo le respondí
<< No sé >>
Acto seguido
cayó al suelo
gritando
y como presa
de un ataque
de histeria.
Llamé a mi médico
de cabecera
y le referí
lo sucedido.
Él me recomendó
que la hiciese
reposar
a ver si se salvaba.
Todo fue inútil,
se fue consumiendo
en mi cama,
como un pedazo de hielo,
hasta desaparecer
completamente.

(la sanguijolera de los pies de oro).Pedro Parayma

tiziano ferro te tomare una foto

2008-08-15T22:20:00.023-04:30

espero les guste

El Albatroz

2008-08-14T14:06:00.001-04:30

Charles Baudelaire

L'Albtros

Souvent, pour s'amuser, les hommes d'équipage
Prennent des albatros, vastes oiseaux des mers,
Qui suivent, indolents compagnons de voyage,
Le navire glissant sur les gouffres amers.
A peine les ont-ils déposés sur les planches,
Que ces rois de l'azur, maladroits et honteux,
Laissent piteusement leurs grandes ailes blanches
Comme des avirons trainer á coté d'eux.

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!
Lui, naguére si beau, qu'il est comique et laid!
L'un agace son bec avec un brûle-gueule,
L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

Le Poête est semblable au prince des nuées
Qui hante la tempête et se rit de l'archer;
Exilé sur le sol au milieu des huées,
Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.
____________________________________________________________________________

El albatros

Suelen, por divertirse, los mozos marineros
cazar albatros, grandes pájaros de los mares
que siguen lentamente, indolentes viajeros,
el barco, que navega sobre abismos y azares.
Apenas los arrojan allí sobre cubierta,
príncipes del azul, torpes y avergonzados,
el ala grande y blanca aflojan como muerta
y la dejan, cual remos, caer a sus costados.
¡Que débil y que inútil ahora el viajero alado!
El, antes tan hermoso, ¡que grotesco en el suelo!
Con su pipa uno de ellos el pico le ha quemado,
otro imita, renqueando, del inválido el vuelo.
El poeta es igual ... Allá arriba, en la altura,
¡qué importan flechas, rayos, tempestad desatada!
Desterrado en el mundo, concluyó la aventura:
¡sus alas de gigante no le sirven de nada!

"Olvidando su naturaleza terráquea"

2008-08-02T13:44:00.000-04:30

El pájaro del alambre

quiso volar a mejores dimensiones

olvidando su naturaleza terráquea.

Alzó el vuelo

pero quedo atado

a los cables telefónicos.

Desesperadamente

intento librarse

y un inmenso aleteo

se desato de su cuerpo.

El pájaro de alambra

no pudo escapar

a mejores mundos;

su aletear trajo

como consecuencia

que las palabras

lo ataran a los cables

más y más.

A las diez horas

de lucha

una palabra

le comió el corazón.

Pedro Parayma

(EL LIBRO DE FENRIS)

Cuando de mi no quede sino un árbol...

2008-08-01T13:01:00.000-04:30

MIGUEL OTERO SILVA

Siembra [fragmento]

Cuando de mi no quede sino un árbol,
cuando mis huesos se haya esparcido
bajo la tierra madre;
cuando de ti no quede sino una rosa blanca
que se nutrió de aquello que tú fuiste
y haya zarpado ya con mil brisas distintas
el aliento del beso que hoy bebemos;
cuando ya nuestros nombres
sean sonidos de eco
dormidos en la sombra del olvido insondable;
tú seguirás viviendo en la belleza de la rosa,
como yo en el follaje del árbol
y nuestro amor en el murmullo de la brisa…

"La tarde es una niña que canta como tu"

2008-07-25T21:20:00.000-04:30

La tarde es una niña

La tarde es una niña que da pastel
de estrellas
a la boca del pozo.
Vino de zarzamoras el enano
del bosque.
La tarde es una niña que canta como tú.
Mas
no tiene la tarde tu dulzura y tu pelo.
tampoco
tiene amor como lo tienes tú.

Alejandro Natera(el libro de la libélula)

"Estatua de sal"

2008-07-17T19:17:00.000-04:30

Soy un ángel
Que irrumpe en tus noches…
Que busca en la ritualidad
La calma de tu voz
Voy sin importar que tantos mares atraviesas
Solo espero tu voz, abrazo-caricia
Tu voz como una especie de rayo paralizador de temores
Agitador de emociones
Entonces no me importa el aire pesado que no deja respirar
Es que esta complicidad de saber de tu alma mi
De saberme en ti
Se apodera de todo
Y solo puedo sentirme inmensa, como si de pronto me llenara como la luna
Y no puedo robarle versos al poeta
No…
Vivo este poema juntando sonrisas
Amontonando ilusiones
Que bullen de la palabra de tus labios
Esos cuya tibieza no conozco.

--------------------------------------------------------------

Que especie de siniestro azar
Me golpea siempre hacia la muralla mohosa
Y me hace caminar setenta veces siete en el mismo sendero
Entonces es la misma agua
La misma sal.
Asumo las grietas de la aridez
La suavidad de los días progresa en mí
Despierta la sensibilidad al aire
Tu pasividad asesina
Me contagió.
Remueve en espiral el fuego
Bulle
El verso no se propago en la noche

En cambio mató la incertidumbre
Dejando a Venus en un quebranto total.
Menguando la noche.

----------------------------------------------------------

La hondura de esta planicie
Me esta asesinando
Me roba el aire.
La asfixia que consiste en dejar
Gotear los días
Sobre cause congelado
Las mis venas
Mis pies…
Comienzo aullar
En intentos desesperados.
Y estoy un sábado
Sentada en la silla
Visualizando
A esa figurita
Que garabatea no se que frase
Para ver
Si al enunciarla
La hace ser sustancia
Para así perderse en el andar de las verdades.
Pero en esta observación me llega un junio
Que mato
Y me mata.

Yineth Pérez

Venezuela

2008-07-14T00:25:00.001-04:30

Viva Venezuela!!!

Aqui estoy esperándote,arrinconado en mí mismo

2008-07-07T18:55:00.000-04:30

Canción para cantar de noche

Canción al padre eterno

para cantar de noche...

Padre mío que estas en el cielo,

aqui estoy esperándote, arrinconado en mí mismo.

con la soledad, la sombra,

con el pequeño insecto que taladra el silencio...

tengo, todavía prendido en mis pupilas

el último girón del sol que le arranqué al ocaso

y se va borrando y voy quedando solo,

discurro en el silencio profundo de la nada...

Y empiezo entonces a escuchar tu voz lejana

intuir tu rostro luminoso,

me lleno de paz,

y me siento limpía el alma...

padre , reclíname en tu pecho

para sentirme cerca

Padre , que ya no me importe

dormir, soñar!...

o morir esta noche!...

Jorge Sousa Chacin

Tiene alas para taladrar la montaña de mis muertos

2008-07-07T18:30:00.000-04:30

ÁNGEL DE PIEDRA

Este ángel

salido

del fondo de la tierra

se parece a mi poesía,

tiene alsa para taladrar

la montaña de muertos

que pesa sobre mí.

Todas las piedras del mundo

no pueden contra estas alas

que vuelan desde el centro del mundo.

Divino ángel de piedra,

cariátide pentélica

salgamos a la luz de las cosas

y llevemos el recuerdo de la tierra

hacia los altos, desolados cielos.

Ludovico silva

(piedras y campanas)

"Y te llamo: levadura o germen, cántaro o entraña"

2008-07-02T17:58:00.001-04:30

Siempre
siempre...
Te buscará mi voz.
Irá detrás de tí persiguiendo tu huella.
He inventado para tí nuevos nombres y te llamo:
levadura o germen, cántaro o entraña
Eres idea que me ronda y nada nos falta en este
entendimiento total que nos fecunda.

(A la orilla del tiempo)

--------------------------------------------------------------------------

Sin edad ni memoria

todo se abraza en esta total conjución del universo.

en cada gesto o palabra, podemos encerrar el mundo.

No hay comienzo ni fin.

Y por que en la otra orilla acaso fuimos pájaros, pedimos

para volar el gran techo del cielo.

Tan sólo así habremos restituído la herida y el dolor

de esta desgarradura sin edad ni memoria.

(Huéspedes de la memoria)

-------------------------------------------------

Creo

Creo en la resurrección de tu memoria.
creo en el amor entre el ser y el tiempo
creo en la luz y en el verbo
que habrá de definir
la primera aventura racional
en el ámbito de un corazón desamparado

... en la palabra creo.

Y, por creer, tus modos de mirar
se harán luz, transparencia,
para llamarte:
sombra sin fin,
memoria despejada
duracion del corazón:
siemprenunca: siempreviva

nuncamuerta:
eres lámpara que se enciende
cuando el amar se torna amado
desenterrándose
de sus propias raíces.

¿Por qué fue herida tu mano
cuando intentabas apresar
la última forma?
¿En cuál eternidad
fuiste abandonada por el tiempo?

Reyna Rivas(Venezolana)
Elegía

Por ver el agua se me escapa el río...

2008-07-02T17:03:00.000-04:30

Yo, mi escondite

Por ver el verde de los árboles

dejo de mirar los árboles

por oler el aroma de la rosa

y ver sus colores

paso desapercibidala rosa;

por oír el canto de los pájaros

y admirar sus colores

y envidiar sus vuelos

desconozco aún el más común

de los pájaros;

por ver el agua

se me escapa el río,

como la playa las olas

y las velas y los peces

me ocultan el mar

y las luces y los carros,

las torres, la gente,

los puentes y tuneles

no me permiten mirar la ciudad

Como yo

que en mis miedos y dudas,

verdades y mentiras,

afectos y odios,

remordimientos y olvidos,

ME OCULTO.

Ramón Querales(venezolano)

letras secretas y otros poemas

La Absurda Soledad

2008-06-26T11:44:00.000-04:30

Francisco Arfilio Ramízez Z.
La Absurda Soledad

Poemario impreso en la imprenta de Luz en 1963

Sales al paso de mi sombra

Sales al paso de mi sombre,
vienes quizás como la brisa
a llenar de lágrimas mis ojos
cuando tu sombre peregrina pasa
sobre el perfil sin luz de mi tristeza,
cuando ya amanece mi esperanza
y el beso de mi boca no te besa.

Sales al paso de mi sombre,
vienes quizás como el silencio
a enmudecer la sangre de mis venas,
cuando se muere el último suspiro,
cuando ya desenredé la espuma
y el propio sol se me apagó en el pecho.

Sales al paso de mi sombre,
vienes quizás como la ausencia
a poblar de gritos la distancia
cuando tu nombre no alumbra mi camino,
mi transida emoción ya nada espera,
cuando no queda en mi para ofrecerte sino el recuerdo de tu sombra ausente.
______________________________________________________________________

Coplas de querer te quiero

Te quiero. Y te quiero tanto
que hasta sin querer te quiero,
y cuando quiero querer
solamente a ti te quiero.

Por eso, como te quiero
sin que me quieras te quiero:
¡me basta para quererte
querer quererte y te quiero!

¡Ay, como fuera el querer
si como yo me quisieras!
¡como sería mi quererte
si hasta sin querer te quiero!

Mi querer es com el viento
que sin querer va corriendo,
es como el cielo el querer,
como la estrella el te quiero.

No quiero quererte tanto
porque de querer me muero,
pero sin querer quererte
sigo queriendo y te quiero.

Y vivo por que te quiero
y sin quererte me muero
¡ay, ya no sé, ya no sé
Hasta cuanto yo te quiero!

"de mi boca destruyen imperios, solo dejan cenizas..."

2008-06-19T13:32:00.000-04:30

23 marzo
Carta sin remitente
Mcbo, 05-10-2006

Mi estimada; Tu, solo tu.
Sin remitente

I

Entonces en realidad me canso de todo
y de nada
Del salto y mi calma, del dia
y la noche
De pronto se abre mi pecho y mi sangre
es tinta
Vierto mi ser en lineas azules grito
y aguanto

II

Lo se, se va y no viene la razon
partio
Lo se, y vine porque tal vez no lo
veo
Lo se, no sirve ya en la oscuridad no
estoy
Lo se, parti y me veo en mil espejos y
lo entiendo

III

Te miro, y me veo triste y viejo,
Te miro, y lo admito te quiero,
Te miro, y te veo, pero te odio,
Te miro, y armo en lo infinito de mi ser,

…

La vida…

IV
(Operaciones Basicas)

Divido la vida, resto la mia a la tuya

sumo mis sueños, y multiplico pensamientos

V

Logro ver los espejos de tus ojos
Y otra vez veo nada

VI

La siento lejana
La envie al pasado
No se donde estoy, pero no perdido
Y derrumbo palabras, con paredes escasas
Y tengo palabras para decir: te quiero
Y me sobran palabras para decir: lo siento

VII

no, no, no, no, no, no, no, no.

VIII

Miro al cielo partirse
y caen pedazos de luz en mi alma,
pecador antes de nacer,
pecador después de morir.

-------------------------

Me enredo en palabras infantiles
que solo ahogan mi alma, palabras malignas
que gastan mi ser y que al salir
de mi boca destruyen imperios,
solo dejan cenizas.

XXI

Decido no soltar mis palabras

Y derrumbo
un cielo.

Quemo angeles y mato santos.

Horacio Gustavo (Maracaibo -venezuela)

De la noche retiro la piel...

2008-06-14T14:09:00.000-04:30

Hay que construir los vientres,
dejarlos abandonados en

el iris del acertijo.

-------r -------------------------------las ranuras
------e ---------------------------------al ópalo de la barba
-----v --------------------- ---------------para callar con él
----l --------------------------------------------lo contado.
---o--- ----------------------------------------------
--v---------------------------------------------------
-e--------------------------------------
D------------------------------------------

---

---------------

XVI

Así, como me sonríe la luna,
disuelta en el vaho de su burla,
pareciera fauno que…
QUE
U
E
en estas ramas
marchitas
con las que te borde
no hay espacio para tu s
------------------------------- o
--------------------------------m

--------------------------------b

--------------------------------r
--------------------------------a
ni bosque para mi muerte.

Homólogos

Mario Alberto Barboza ( maracaibo venezuela)

Gustavo Dudamel dirige concierto a la Divina Pastora

2008-06-13T21:54:00.001-04:30

En un país alegre, donde hay talento !!!!tributo al virgen de la candelaria,concierto dirigido por Gustado Dudamel acompañada por el coro de manos blancas, y la orquesta sinfonica de Barquisimeto...excelente!

"Vi en tus manos las piedras que arrojaste a la noche!

2008-06-09T19:06:00.000-04:30

HESNOR RIVERA, Nace 1928 . Fue Licenciado en letras( Luz) ,Periodista , profesor Universitario y escritor .utilizo el seudónimo de Diógenes, destacado poeta, fundo el grupo Apocalipsis, viaja por tierra a Chile a través de Colombia , Ecuador y Perú en distintos transportes y en diversas condiciones. En Chile inició estudios de filosofía y letras, se vinculó con los poetas de Mandrágora y sus experiencias surrealistas, fue cantante de bolero en El Farallón. Regreso a Maracaibo donde escribió Ciudad y Apocalipsis, emprendió nuevo viaje hacia Colombia donde en la casa de Juan Sánchez Peláez escribió en una sola noche su célebre poema Silvia el 23 de Enero de 1958 . En el 1955 fundaría el grupo Apocalipsis con jóvenes poetas la mayoría estudiantes del liceo Baralt , que se reunían en el bar. Piel Roja. Llevaron en efecto la renovación de las letras en la ciudad, lo cual significó una ruptura con las tradición poética udonperiana, además ingresa como reportero el diario Panorama, viaja a París, Alemania. En 1964 decide estudiar en LUZ letras, donde al egresar quedo como profesorHa publicado doce libros de poesía, dirigió el programa radial Hesnor Rivera, La palabra y la Sombra, recibió muchos premios: CONAC, Premió regional de Literatura Jesús E Lossada, Las condecoraciones Orden Andrés Bello, Francisco de Miranda Entre otras.

SILVIA

Las mujeres que me amaron

De seguro han muerto.

Ellas pertenecían a una raza distinta.

La atmósfera de llama necesaria a sus cuerpos

Desapareció una noche con los astros.

Y sólo pueden ahora reposar sus cabelleras

Sobre la ilusión de resplandor sagrado

Que es la lejanía.

En el tiempo del sol

Yo podía reconocerlas

Por el solo movimiento de sus sombras.

Entonces me invadía el ímpetu

De correr descalzo sobre el agua transparente.

Y eras tú, Silvia-nada más que tu mirada mágica

-Quien lograba abrillantar la arena

Donde me tendía para huir de la noche.

Eras tú quien al pasar hacía

Recobrar su juventud llameante a cada parque.

Y al abandonarnos al embrujo de las calles más altas,

Frente a las ventanas oscuras,

Eras tú quien invocaba y ponía a nuestros pies

Los habitantes de la sombra.

Una noche enterraste en el césped una perla.

Fue en homenaje a los hermosos días de diciembre.

Y cuando percibiste la presencia

De los vagabundos que espiaban nuestra ofrenda,

Postergaste el nacimiento del árbol que nos uniría.

Desvaneciste la posible rosa,

Cuyo aroma igualaría en peso

Y consistencia a nuestra sangre.

Porque a partir de entonces-a partir de aquel gesto-,

Tú me hubieras ayudado a salvar

Esta doble apariencia que nos aprisiona.

Este doble llamado que nos requiere a un tiempo

Y nos deja inmóviles en el mundo vacío de sus diferencias.

Después vi en tu rostro por primera vez el llanto.

vi en tus manos las piedras que arrojaste a la noche¡el mundo estaba solo!

Me hablaste de los seres desaparecidos.

De los mares desaparecidos.

De ciertas estrellas como única mansión

En donde muerte y vida, amor y odio

Eran hechos que lograban apenas amenizar la caída

De una tarde.

Y fuimos desde entonces fantasmas

-nada más que fantasmas-,

Tú me amaste, Silvia

Yo amé en ti

El desafío a la sombra que se antepone al bosque.

El desafío al bosque que se antepone al cielo.

Nos amamos t era allí en el amor donde comenzaría

Esta desaparición que nos anula.

Tú habrás desaparecido.

Estarás en tu raza,

En tu astro donde sopla la llama.

Sin embargo sé que existes aún. Sé que existes.

He vuelto a contemplar los árboles.

A palpar las flores.

He caminado mucho porque un día,

Lo sé bien –en un mar que no conozco,

En la gran lejanía hecha como está de arena azul,

De pequeñas piedras y frutos que han caído-,

En un amanecer fuera de tiempo He de verte,

He de oírte cantar desde tu vida.

Sé que existes.

+Y un día serás tú Silvia,-nada más que tu mirada mágica

-Quien logre abrillantar la arena dolorosa que me hago,

Quien haga recobrar su juventud llameante

Al parque más antiguo del mundo que ahora soy.

De lo contrario sabrás que soy del mundo

Y habré de maldecirte y estaré llorando,

Porque el odio me entregará a la noche que me llama

Para nutrir conmigo sus túneles hambrientos

Verdi - Traviata

2008-06-07T09:32:00.001-04:30

es un pieza de opera del señor verdi... en una especial animacion con plastilina

El Alma

2008-06-02T20:12:00.000-04:30

JULIO GARMENDIA

Escritor venezolano. Nació el 9 de Enero de 1898 en la hacienda "El Molino", cerca de El Tocuyo en el Estado Lara. Rafael Garmendia Rodríguez y Celsa Murrieta. Fue uno de los alumnos fundadores del Colegio "La Salle". En 1909 publica un pequeño ensayo en el diario "El Eco Industrial". En 1914 cursa estudios en el Instituto de Comercio de Caracas, los cuales abandona poco tiempo después para trabajar como redactor en el Diario "El Universal". Se relaciona con integrantes de la llamada generación del 28. Como diplomático, trabajó en la Legación de Venezuela en París, luego fue Cónsul general en Génova, en Lopenhaque y Noruega desde 1923 hasta 1940. Anterior a este viaje, escribió "La Tienda de Muñecos" (1927) siendo considerado el introductor del realismo fantástico en la ficción hispanoamericana a través de este libro. Desde los años cincuenta su obra comenzó a ser revalorizada. A través del cuento fantástico, el cual cultivó en sus dos siguientes colecciones de relatos, La tuna de oro (1951) y La hoja que no había caído en su otoño (1979), reaccionó contra la ficción del modernismo y criollismo. Realizó estudios críticos y asedios a los temas de su escritura, los cuales fueron reunidos en los volúmenes Opiniones para después de la muerte (1984) y La ventana encantada (1986). Falleció el 8 de Julio de 1977, en Caracas.

EL ALMA

(de La Tienda de Muñecos)
I

Qué viene a BUSCAR el Diablo en mi aposento? ¿Y por qué se toma la molestia de tentarme? Me permito creer que es cuando menos una redundancia y una inconcebible falta de economía en la distribución de tentaciones entre los hombres, el hecho de que se me acerque Satán con el objetivo de rendirme a su poder. Nunca requerí su presencia para caer en el pecado. En cambio, seguramente viven a estas mismas horas personas suficientemente virtuosas para que pueda el Maligno ocuparse con fruto en inducirlas a pecar. Existen sin duda muchas gentes honradas que muy bien pudieran ser dignas del Diablo…
En estas reflexiones me había engolfado, viendo cómo rondaba el Maligno alrededor de mi aposento. No se atrevía a penetrar todavía, pero acercábase a la ventana y enviaba hacia adentro miradas llenas de ternura e interés. Satán, no cabía duda, procedía conmigo a la manera que con una doncella a quien temía asustar y correr para siempre si le hacía violentamente sus proposiciones. Quise, pues, adelantármele, fui a llamarle y le hice entrar. Comprendió al punto la verdadera situación en que se hallaba y tomó asiento a mi lado sin inmutarse en lo mínimo.
-Caballero – me dijo-: aspiro a compraros vuestra alma.
No podía comprenderme su propuesta, porque bien sabía ya que se ocupaba él desde mucho tiempo atrás en esta clase de transacciones.
-¡Ah, caballero! –le dije- con cuánto gusto accedería a vuestra demanda! Pero, decidme, ¿acaso estáis seguro de que tenga alma?
-No, por cierto –me respondió-, y antes de cerrar el pacto tendríamos que averiguarlo a punto fijo. Trátase de una compraventa y cualquier abogado, aunque no sea de los más notables, os dirá que para que una cosa pueda venderse o comprarse, es preciso que exista. Averiguaremos si lleváis alma en vuestro cuerpo (porque hay muchos que no la tienen) y, en caso afirmativo, no temáis vendérmela en seguida.
-Tampoco temería vendérosla si no la tuviera. Y lo haría sin sombra de escrúpulo, porque, no poseyendo alma perdurable, ¿cómo podría castigarme en otra vida por una mala acción?
-Caballero –repuso el Maligno-: formalicemos nuestro negocio. Oíd: viviremos ambos como amigos y camaradas inseparables durante cierto tiempo, y, mientras tanto, os observaré cuidadosamente para ver si descubro en vos indicios de un alma libre y soberana.
Le estreché la mano con efusión.
-Si queréis –le dije- desde luego podemos empezar nuestras correrías y ver si nos presenta el azar circunstancias extraordinarias y trances excepcionales en los cuales haya ocasión de darse a conocer una alma verdaderamente inmortal.

-¿Podrías decirme, amigo Satán, si habéis descubierto un alma dentro de mí? Si la habéis hallado, decídmelo en seguida para que juntos determinemos su valor; y si creéis que no poseo ninguna, no temáis decídmelo francamente, porque no me ocasionaréis con ello ningún disgusto ni mucho menos me creeré ofendido porque me digáis desalmado, al contrario, el no poseer alama ninguna me libraría de infinitas preocupaciones y responsabilidades molestas. Nuestro cuerpo es inofensivo y no pretende pasar de la tumba. Pero el alma nos expone a mil peligros e incertidumbres. Por lo pronto, la sola probabilidad de tenerla me hace ya andar en vuestra compañía.
-Amigo mío –me contestó Satán, poniéndose amistosamente la mano sobre el hombro-: me veo en la obligación de manifestaros, después de tantos ensayos y experimentos infructuosos, que aún no he podido averiguar con certeza si poseéis en vuestro cuerpo esa esencia inmortal. La averiguación del alma es asunto difícil y sólo dispongo de un medio que permita esclarecerlo en seguida. Es el siguiente, que os propongo como el mejor y más expedito, y cuyos inequívocos resultados estoy seguro: os daré muerte (el género de muerte que queráis escoger) y pasado brevísimo tiempo os haré revivir mediante mi poder satánico y volveréis a ser idénticamente el mismo. El procedimiento, como podéis apreciarlo, es muy sencillo: durante el tiempo que permanezcáis muerto, si tenéis alma, esta se expandirá en infinitas perspectivas extraterrenas y visiones celestes e infernales, de las cuales os acordaréis perfectamente después mediante una fórmula mágica que yo tendré cuidado de pronunciar al volveros a la vida. Si, por el contrario, carecéis de alma perdurable después de la muerte, ésta se reducirá para vos a un sueño denso del que no conservaréis memoria. En cuanto a los medios más adecuados para daros muerte, opino que es preferible la cómoda estrangulación, procedimiento que no requiere instrumento alguno ni aparato alguno.
Acepté el ingenioso expediente imaginario por Satán, quien me estranguló de manera afectuosa, en medio de la amistad más cordial y el compañerismo más estrecho, una noche del mes de enero, en el rincón de una plaza pública, a la sazón desierta bajo la luna clara y redonda. Recuerdo con exactitud minuciosa el sitio del crimen, a pocos pasos dormitaba un guardia envuelto en su gran capucha negra, y tuve el placer de dejarme estrangular a la vista de un guardia público, sin rebajarme a pedirle socorro.
-Os recomiendo encarecidamente mi cadáver. Miradlo con ojos paternales y cuidad de que no se estropee el rosto, pues ya lo fue bastante por la impía Naturaleza, con grave atropello de la perfección física.
Tales fueron mis últimas voluntades. Al extinguirme a manos de Satán, mi mirada recayó al azar en el claro disco de la luna, donde quedó fija hasta que perdí el conocimiento.

III

-Espero ansioso vuestro relato de ultratumba- fueron las primeras palabras que oí de Satán al volver de aquel sueño en el que nada me había sido dado contemplar ni sentir: seguramente por haber muerto con la mirada fija en la luna llena, mi permanencia en el reino ultramundano se redujo de manera lastimosa a ver una infinidad de globos que no expresaban ningún ingenio ni mucho menos podían ser indicios por donde se coligiera la presencia de un espíritu soberano.
-No cabe duda –razonaba yo en tan críticos instantes- que ha sido éste fallecimiento estúpido, propio más bien de alguien que hubiera muerto de fiebre delirando con globos de colores. ¡Ah, no! Satán no se desternillará de risa oyéndome contar semejantes sandeces, indignas y groseras manifestaciones del espíritu inmortal que indudablemente me anima. Porque ahora, después de este importante experimento y de tanto otros en que he dilapidado el tiempo y arriesgado la existencia, soy de opinión que no debo permanecer indiferente a los resultados, sino que antes bien hacerme pasar como poseedor de un alma preciosísima, para resarcirme de este modo, con lo que Satán me entregue en cambio de ella, de las pérdidas cuantiosas que debo estar sufriendo en mis negocios durante el largo tiempo que llevo desatendiéndolos por andar con el Maligno en la averiguación de mi alma. Tanto tiempo más cuanto que muy bien pudiera ser el propio Satán me haya adormecido fraudulentamente el espíritu perdurable, a fin de persuadirme de mi inferioridad y decidirme a venderle a precio vil un alma poco significativa.
Pero ya no era posible coordinar nada, y la voz del Maligno me apremiaba a contarle el resultado.
Resolvíme, pues, a abrir los ojos.
-Quisiera tener algún tiempo para coordinar mis ideas y mis recuerdo ¡oh Satán! –le dije- porque he visto cosas inverosímiles que no me atrevo a narrar en un lenguaje improvisado e inelocuente. Os prometería componer en breve una interesante memoria, que sometería a vuestro criterio y en la cual os narraría hasta los íntimos pormenores. Pero como seguramente estáis ya harto de este asunto, que os ha retenido bastante tiempo y que para vos debe carecer de novedad, os diré a grandes rasgos lo sucedido. Apenas muerto, pude ver astros que se alineaban en dos filas, como una soberbia iluminación para el paso de alguna gran Potestad. A poco me sentí impulsado por una fuerza desconocida y (cosa a que jamás me hubiese atrevido sin la intervención de un poder ajeno a mi voluntad) recorrí de manera lenta y ceremoniosa aquella galería astral y aun tuve calma para observar que detrás de mí, las luminarias íbanse apagando sucesivamente a mi paso. Al final de la galería se abrió de pronto una puerta de oro macizo que arrojó hacia fuera una gran bocanada de luz aún más intensa. Por aquella preciosa Puerta apareció un Pontífice (así por lo menos lo supongo en mi ignorancia) que avanzó dos pasos hasta encontrarse conmigo. Tomándome de la mano, me condujo a la Puerta y me mostró algo que seguramente debía ser admirable, pero que yo no pude ver a causa de la luz excesiva que reinaba en el recinto. Luego me atrajo suavemente e imponiéndome ambas manos sobre la cabeza se disponía a consagrarme sabe Dios de qué cosa; pero en aquel instante recordé bruscamente que no debía permitirme que se me consagrara en lo mínimo, en vista de nuestro pacto satánico. A la vez recordé en el propio instante que os había en situación difícil, con un cadáver a pocos pasos de un guardia público, y que éste despertaba de pronto, para poneros en salvo os veríais en el caso de abandonar mi cadáver, el cual sería desdorosamente conducido a un hospital cualquiera. Así, pues, me dejé caer violentamente al suelo y me escurrí por entre las faldas del gran sacerdote, momentos en que éste tenía puestos los ojos en blanco por hallarse en éxtasis para atraer con su fervor la divina bendición sobre mi cabeza. El paso por debajo de aquel gran sacerdote fue largo y penoso, y solo puedo deciros que durante el trayecto nada me indujo a recordar la ambrosía. En carrera fantástica llegué hasta aquí y penetré rápidamente en mi cuerpo, cuya boca, dicho ser sin intención de reprochároslo, os habíais olvidado de cerrar convenientemente,
Me incorporé sin dificultad y proseguí de este modo:
-Debo ahora manifestaros, ¡oh Satán!, la gratitud imperecedera que os guardo por haberme puesto en circunstancias apropiadas para comprobar patentemente que me hallo en posesión de un alma inmortal. Gustoso comparto ahora con los creyentes la desdeñosa lástima que les inspiran los materialistas y los impíos, que nunca gozaron el soberano orgullo de saberse dueños de un espíritu perdurable. Puedo regocijarme, además, de saber que esta alma no es en modo alguno un alma adocenada y de poca monta, sino antes bien un espíritu que goza de especial estimación en el reino de los ultraterreno y que, por consiguiente, es verdaderamente inapreciable. Me sentiría, pues, singularmente rebajado si consintiera en vendérosla por una suma cualquiera.
Satán me hizo notar que yo estaba comprometido formalmente a venderle el alma que tuviera.
-Considerad –me dijo- que un hombre de espíritu tan elevado como es el vuestro, seguro decís, no puede faltar a la palabra empeñada.
-¡Cuán cierto es eso! –le dije-, ¡oh, Satán! Pero yo no he pensado en quebrantar la palabra empeñada. Si rehuso cederos mi alma por dinero, es porque, siendo tan digna y preciosa, la considero invalorable. Pero no tengo ningún inconveniente en cambiárosla por algo que sea igualmente sin precio. Os cederé, pues, si me dais en cambio el don de mentir sin pestañear. Privado en delante de toda alma y habiendo perdido ya de antemano el cielo, puede ser, sin embargo, que este pequeño don que os pido me sirva para hacerme con el tiempo de otra alma y otro cielo.
Satán se regocijó en extremo con esta noticia y me manifestó que, como señalada prueba de confianza y amistad, me había ya concedido de antemano el don que le pedía…
Así que no tuvimos nada más que tratar y continuamos nuestro paseo de aquella noche bajo la luna que iluminaba como una gran lámpara el jardín. Hablábamos de cosas indiferentes. Cuando pasamos junto al guardia, que seguía durmiendo profundamente, le decía yo a Satán estas palabras:
-Lamento no haber traído de mi celeste correría, como se acostumbra después de un viaje, algún pequeño recuerdo o reliquia. Por ejemplo, varios pedazos de oro arrancados de aquella preciosa Puerta. A mi regreso, parientes y amigos se hubieran disputado con fervoroso ardor, porque son sumamente cristianos, y todos de gran piedad…

"Que el ardor de los besos robados bajo la lluvia"

2008-05-23T22:29:00.000-04:30

“Ella es más hermosa
que los recuerdos que entornan
deliciosamente los párpados
de las mujeres del Líbano...” Gianni Siccardi

Melancolía

Ella es más hermosa
que una tarde perfumada en septiembre,
que el canto de los pájaros
en el ultimo amanecer
de los condenados a muerte.
Que un campo sembrado de estrellas
en una noche de marzo.
Que el agua pura que baja de las sierras.

Ella es más hermosa
que la congoja del sueño.
Que la tinta con que se escriben
las cartas que nunca se envían.
Que las cruces que recuerdan
los tiempos pasados y el llanto.
Que el terciopelo sangre
que abraza el atardecer.

Ella es más hermosa
que las flores del lapacho
que tapizan las calles.
Que un amanecer en el frío julio.
que las mujeres sedientas
que venden su amor en las esquinas.
Que las tiernas hojas que brotan
después de la lluvia.

Ella es más hermosa
que los labios que besan
mintiendo pasión en las noches de luna.
Que el concierto de voces
empapelando las calles al mediodía.
Que el viento húmedo besando las mejillas.
Que una madre amamantando a su hijo
entre lirios y madreselvas.

Ella es más hermosa
que una plaza ebria de jazmines.
Que el sueño de los descubridores
en mares eternos que envuelven la fe.
Que las calles abriéndose en la madrugada
cuando los insomnes roban estrellas.
Que la danza de colores al compás del viento.
Que el silencio de la montaña.

Ella es más hermosa
que las ilusiones de los niños de las villas
de rostros sucios
y mechones de pelo rabiosos.
Que el olvido aprisionado contra el pecho.
Que el ardor de besos robados bajo la lluvia.
Que el hedor de los cuerpos
envueltos en lavanda y fuego.

Ella es más hermosa
que el amor cimentado en sangre
y veneno fragante.
Que caminar a través de las nubes
en busca del fin del mundo.
Que las tretas visuales del aire
jugando entre tus cabellos, cuando es tarde,
hasta para la melancolía.

Adaptación del poema de Gianni Siccardi “La bella del Líbano” Jose luis Colombini (argentino)

Vocal Song, Anhelante, con Rafael

2008-05-22T16:02:00.001-04:30

Concierto "Vocal Song y sus amigos" realizado en el Centro de Artes de Maracaibo Lía Bermúdez el 3 de junio de 2006, con la participación de grandes estrellas de la canción.
Vocal Song cappella voces video concierto amigos RAFAEL BRITO

libre albedrío

2008-05-20T15:17:00.001-04:30

un alma... dos seres... un destino... libre albedrio, un cortometraje donde se decide el futuro de una persona que tiene tantas virtudes como pecados.

Ganador de mejor produccion y edicion en la muestra audiovisual URBE

Ganador de mencion honorifica a la ficcion en el festival UNICA

Unico nominado a representar a Venezuela en el Viart 2006

Direccion Alejandro Ortega
Direccion de Fotografia Juan Toledo
Direccion de Sonido Gustavo Borjas
Categoría: Ocio
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...aunque la vírgen sea blanca, píntame angelitos negros.

2008-05-19T22:48:00.000-04:30

Andrés Eloy Blanco

Nació en Cumaná (Edo. Sucre) el 1 de agosto de 1896 y murió en Ciudad de México el 21 de mayo de 1955.

Andrés Eloy Blanco fue poeta, ensayista, dramaturgo, orador y político. Pasó sus años de infancia en Margarita; luego estudió en el Colegio Nacional de Caracas, para ingresar luego a la Universidad Central de Venezuela donde obtuvo, en 1918, el título de abogado. miembro de la "Generación del 28" y fundador del Partido Acción Democrática (AD).
esde muy joven mostró un gran talento literario, el cual fue reconocido en diversos concursos. En tal sentido, uno de sus primeros poemas "La espiga y el arado", fue premiado en los Juegos Florales de Ciudad Bolívar en 1916. Asimismo en 1921, publica su primer libro Tierras que me oyeron; y en 1923, recibe el primer premio en concurso promovido por la Real Academia Española de la Lengua, en la ciudad de Santander (España), a la cual concurrió con su Canto a España, lo que le da notoriedad internacional.

PINTAME ANGELITOS NEGROS
Andrés Eloy Blanco

¡Ah mundo! La negra Juana,
¡la mano se le pasó!
Se le murió su negrito,
sí, señor.

- ¡Ay compadrito del alma,
tan sano que estaba el negro!
Yo no el acataba el pliegue,
yo no le miraba el hueso;
como yo me enflaquecía,
lo medía con mi cuerpo,
se me iba poniendo flaco,
como yo me iba poniendo.
Se me murió mi negrito;
Dios lo tendría dispuesto;
ya lo tendrá colocao
como angelito del cielo..

Desengáñese, comadre,
que no hay angelitos negros.

Pintor de santos de alcoba,
pintor sin tierra en el pecho,
que cuando pintas tus santos
no te acuerdas de tu pueblo;
que cuando pintas tus vírgenes
pintas angelitos bellos,
pero nunca te acordaste
de pintar un ángel negro.

Pintor nacido en mi tierra,
con el pincel extranjero;
pintor que sigues el rumbo
de tantos pintores viejos,
aunque la vírgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

No hay un pintor que pintara
angelitos de mi pueblo.
Yo quiero angelitos blancos
con angelitos morenos.
Angel de buena familia
no basta para mi cielo.

Si queda un pintor de santos,
si queda un pintor de cielos,
que haga el cielo de mi tierra
con los tonos de mi pueblo,
con su ángel de perla fina,
con su ángel de medio pelo,
con sus ángeles catires,
con sus angelitos blancos,
con sus ángeles morenos,
con sus angelitos indios,
con sus angelitos negros,
que vayan comiendo mango
por las barriadas del cielo.

Si al cielo voy algún día,
tengo que hallarte en el cielo,
angelitico del diablo,
serafín cucurusero.

Si sabes pintar tu tierra,
así has de pintar tu cielo,
con su sol que tuesta blancos,
con su sol que suda negros,
porque para eso lo tienes
calientito y de los buenos.
Aunque la Vírgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

No hay una iglesia de rumbo,
no hay una iglesia de pueblo,
donde hayan dejado entrar
al cuadro angelitos negros.
y entonces, ¿a dónde van,
angelitos de mi pueblo,
zamuritos de Guaribe,
torditos de Barlovento?

Pintor que pintas tu tierra,
si quieres pintar tu cielo,
cuando pintas angelitos
acuérdate de tu pueblo,
y al lado del ángel rubio,
y junto al ángel trigueño,
aunque la Vírgen sea blanca,
píntame angelitos negros.

Sobre palmas y lauros de oro yergue el zulia su limpio blasón y flamea en su claustro sonoro...

2008-05-17T22:07:00.000-04:30

Udón Pérez

Poeta venezolano, nació en Maracaibo (Venezuela), estado Zulia el 6 de marzo de 1871 y murió el 24 de julio de 1926.

Curso estudios de medicina, Derecho y Ciencias Política , con brillantes calificaciones, sin embargo no quiso recibir los títulos, ya que prefería ser Docto que Doctor. En su carrera como poeta ganó numerosos galardones que lo convirtieron en el maestro del verso en el Zulia, llevando un cuarto de siglo de poesías vernáculas, criollas, editadas muchas de ellas en libros y revista.

╔══════════════════════════╗
Sobre Palmas

Sobre palmas y lauros de oro
yergue el Zulia su limpio blasón;
y su flamea en su claustro sonoro
del progreso el radiante pendón.

I
La luz con que el relámpago
tenaz del catatumbo,
del nauta fija el rumbo,
cual límpido farol;
el alba de los trópicos,
la hoguera que deslumbra
cuando el cenit se encumbra
la cuadriga del sol...
no emulan de tus glorias
el fúlgido arrebol!
II
En la defensa olímpica
de los nativos fueros
tus hijos, sus aceros
llevaron al confín;
ciñendo lauros múltiples
los viste, con el arrobo,
del lago a Carabobo,
del Ávila a Junín;
y en el Tarqui y Ayacucho
vibraron su clarín.
III
Erguido como Júpiter,
la diestra en alto armada,
fulgurante la mirada
de rabia y de rencor;
las veces que los sátrapas
quisieron tu mancilla:
mirarte de rodilla
sin prez y sin honor...
cayo sobre sus frentes
tu rayo vengador.
IV
Y luego que la cólera
de tu justicia calma,
va en pos de nuevas palmas
tu espíritu vivaz;
en aulas de areópagos,
cabildos y liceos;
te brindan sus trofeos
el numen de la paz;
y besé en blanca aureola
resplandecer tu faz.
V
En tu carroza ligera
que tiran diez corceles,
de cantos y laureles
guilnardas miel se ven.
Allí del arte el símbolo
del sabio de la corona,
de Temis y Pomona
la espada y el liaren.
La enseñada del trabajo
y el lábaro del bien.
VI
Jamás, jamás, los déspotas
o la invasión taimada,
la oliva por la espada
te obliguen a trocar;
y sigas a la cúspide;
triunfante como eres,
rumores de talleres
oyendo sin cesar
en vez de los clarines
y el parche militar.

"Yo restablecí la paz descabezando a los hombres y vendiendo sus cráneos como amuletos.

2008-05-15T16:11:00.000-04:30

José Antonio Ramos Sucre, poeta venezolano, nació en Cumaná, estado Sucre el 09 de junio de 1890; murió en Ginebra el 13 de junio de 1930, "víctima de su propia soledad".
Olvidado durante algún tiempo es reconocido y admirado internacionalmente a partir de la década de los cincuenta. "Los críticos de su época lo habían definido como un poeta cerebral, impermeable a las respiraciones de la vida, y por tanto, condenado a la creación de paisajes irreales o abstractos. Sus textos permitían adivinar, sin embargo, detrás de un sutil enmascaramiento, una historia de soledad, neurosis y desinteligencia con el medio."(2)

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El mandarín

Yo había perdido la gracia del emperador de China.

No podía dirigirme a los ciudadanos sin advertirles de modo explícito mi degradación.

Un rival me acusó de haberme sustraído a la visita de mis padres cuando pulsaron el tímpano colocado a la puerta de mi audiencia.

Mis criados me negaron a los dos ancianos, caducos y desdentados, y los despidieron a palos.

Yo me prosterné a los pies del emperador cuando bajaba a su jardín por la escalera de granito. Recuperé el favor comparando su rostro al de la luna.

Me confió el debelamiento y el gobierno de un distrito lejano, en donde habían sobrevenido desórdenes. Aproveché la ocasión de probar mi fidelidad.

La miseria había soliviantado a los nativos. Agonizaban de hambre en compañía de sus perros furiosos. Las mujeres abandonaban sus criaturas a unos cerdos horripilantes. No era posible roturar el suelo sin provocar la salida y la difusión de miasmas pestilentes. Aquellos seres lloraban en el nacimiento de un hijo y ahorraban escrupulosamente para comprarse un ataúd.

Yo restablecí la paz descabezando a los hombres y vendiendo sus cráneos para amuletos. Mis soldados cortaron después las manos de las mujeres.

El emperador me honró con su visita, me subió algunos grados en su privanza y me prometió la perdición de mis émulos.

Sonrió dichosamente al mirar los brazos de las mujeres convertidos en bastones.
Las hijas de mis rivales salieron a mendigar por los caminos

JOSÉ ANTONIO RAMOS SUCRE

"...En esa instantánea muerte es bella"

2008-05-14T18:50:00.000-04:30

Julio Florencio Cortázar, nació en Bélgica, regresó a Buenos Aires, tenía tan sólo 4 años, y el barrio de Banfield, fue testigo de su infancia que compartió con su hermana, casi de su edad.La enfermedad fue una constante en su vida, y eso acrecentó su placer innato por la lectura, ya que leía en momentos en que debía guardar reposo. Se recibió de maestro en 1932 y de profesor de Letras en 1935, dejando inconclusa por razones económicas la carrera de Filosofía y Letras.En 1938, firmando como Julio Denis publicó su libro de poemas “Presencia”.Algunas de sus publicaciones mas reconocidas son: el cuento "la casa tomada","Bestiario", historias de cronopios y famas"El perseguidor y otros cuentos", Rayuela entre otros.Obtuvo grandes reconocimientos en sus obras por su su originalidad.

Falleció víctima de leucemia el 12 de febrero de 1984. Sus restos descansan en el cementerio de Montparnasse, en París

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capitulo 7

Capítulo 7

"Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua."

Julio cortazar (Rayuela)

La poesía que alumbra la casa

2008-05-14T16:37:00.000-04:30

si acaso vienen por nosotros

vendran por mí, por ti

por todos, por lo absoluto

botarán el licor

tirarán los libros

quemarán cada letra

tu y yo espectadores del alba que nos ciega

tomaremos lo que hemos vivido

lo que no nos han podido callar

tu alegría

la solidaridad

la idea

la vida

la poesía que alumbra la casa por ese farol vendran por mí, por ti

por todos, por el aire

por cada centrimetro cúbico de dignidad

que hemos respirado.

Con inmensas lupas

examinaran lo que hemos caminado

mediran las huellas

¿cuanto se hundieron en la tierra?

mediran tus brazos

te interrogaran para saber

si lo largo

es por levantarlos al cielo

o por la angustía

de tenderlos a la tierra

grabarán con tu voz de ave criolla

concluirán

Que tu voz conspira

Ytu risa esconde

Grandes secretos...

Vendran por nosotros

y ya habremos vivido

y reido mi veces nuestras risas

Danzando en este planeta

Y nos abremos abrazado

por todos los hombres

Iremos callados

Lloraremos de rabia

Por seguir hablando

Riendo

Bailando

abrazandonos por los libres del planeta.

FREDDI HERNANDEZ ALVAREZ ( venezuela)

"ALMA QUE CUANDO NIEVA SE DISUELVE"

2008-05-13T14:49:00.000-04:30

ALFONSINA STORNI
Nació en Capriasca, Suiza, en 1892, pero desde los cuatro años fue llevada a Argentina, país que la acogió con su nacionalidad. Desde muy niña empezó a trabajar como maestra, haciendo sus primeros pinos como poetisa bajo el pseudónimo de TaoLao.Obtuvo importantes premios literarios que la hicieron conocer ampliamente en todos los países latinoamericanos, destacándose entre sus obras, «Languidez», «El dulce daño» y «La inquietud del rosal».Se quitó la vida en 1938. sintiendo la impotencia ante el dolor producido por el cáncer. La noche anterior a que se internara en el mar desde la playa La Perla, escribió un poema, que envió al diario argentino La nación, y que fue publicado con su necrológica: “Voy a dormir”, y que se cree estaba dirigida a su hijo.

ALMA DESNUDA

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.

Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.

Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares,

Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera

Dice al inviemo que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

Con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,

Y les dice libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia,

De un suspiro, de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como más se entrega,

Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de la estrella.

ALFONSINA STORNI.